– Не гони.
– Читаешь?
– Ага.
– Делай вид, что ты в ахуе, бровями умеешь шевелить?
– Глаза могу надувать, вот так.
– Ой, не надо.
Филимон стал часто бегать в туалет, Антон садился вместо него, хлопал в ладоши. Покупатели оборачивались.
– Как зовут?
– Настя…
Девушка в плаще, как у пьяниц семидесятых годов – с капюшоном и широким ремнем с круглой пряжкой. Когда Антон был маленький, алкоголики донашивали вещи модные в шестидесятых, женщины щеголяли в блестящих сапогах чулках на высокой платформе и таких вот плащах.
А девочка красивая, и он написал маркером на обложке: "Насте от Антона позвони сегодня" и телефонный номер.
– Кто такой Антон?
– Я.
– А где автор?
– М-м-м, а вон идет…
Филимон прибежал с расстегнутой ширинкой, лоб мокрый.
– Что здесь? Пожалуйста.
Он даже дыхнул на свой вензель, будто у него в авторучке чернила.
– Фу…
– Пардон, мадам, аромат перегара придает некий оттенок брутального шарма, вы не находите?
– Спасибо.
– Следующий!
Он рисовал вместо автографов то горбатого мамонтенка или смайлик чебурашку, подписывал книгу то своей настоящей фамилией, то сетевым псевдонимом, кому-то тоже нарисовал свой номер телефона. Клетчатая сумка похудела наполовину.
Антон следил за капюшоном. Видел, как она выбирает, ищет, листает страницы. Обернулась. Антон подошел.
– Погодка, да? И на улицу не хочется.
– Мне нравится.
– Где я мог тебя видеть? Я определенно где-то видел тебя раньше. Сейчас, сейчас…
– В Москве на вокзале, ты был пьян и этот лохматый тоже. Я читала "Русскую десятку", ты орал – смотрите! человек читает! Моей маме ты не понравился.
– Вспомнил. Да-да. Ты так таращилась на меня, помню, я еще подумал – что это с тобой.
– Я долго на всех таращилась. На всех и вся. Мне в Москве операцию делали, я много лет ничего не видела, грохнулась когда была маленькой с дерева на какие-то железяки.
– Слушай, чего мы стоим? Пойдем, у меня столик занят, я там соки пью. Будешь?
Она пожала плечами, сняла плащ, повесила рядом с его пальто. Антон сделал пальчиками девушке за стойкой, что бы та подошла.
– Любишь стихи?
– Гопницкие очень.
– У тебя интернета нет?
– Есть, но я не люблю с монитора, еще не привыкла.
– А рассказы читаешь, романы там всякие?
– Читаю, здесь два моих любимых стеллажа.
– Сходи в Дом Книги, только не потрать деньги зря, там много самопала. Охламоны из интернета печатают книжки за свой счет, тот же кал, только на бумаге.