– Видела бы ты себя, мышонок, – Арон делает шаг ко мне, мягко приобнимает за плечи, вынуждая продолжить движение в прежнем направлении. Следом отмирают черные воины Виара. Мы медленно продолжаем нашу неспешную прогулку…
– Про постель я просто хотел тебя смутить, а в остальном я говорю серьезно, – нежно произносит Арон, затем добавляет уже совсем другим тоном, подпустив в голос больше властности, льда и металла, – или я настолько тебе противен, Алиса? Подумай хорошенько, прежде чем ответить мне. На твоем запястье артефакт, который может свести тебя с ума в случае лжи. Даже если ложь будет бестолковой и неопасной…
Мгновенье я опасливо кошусь на браслет. Затем набираю воздуха в грудь.
Чтобы честно ответить Арону. С ужасом представляя себе последствия моего ответа.
7. Глава 7
Арон
Я уже почти не сомневаюсь в искренности Алисы.
По крайней мере насчет той части ее жизни, что касается семьи и родных мест. Я проверил ее биографию. С трудом верится, что передо мной просто юная белая волшебница. Разочарованная в адептах света чуть ли не сильнее чем я сам. Малышка, которой некуда преклонить голову.
Преданная семьей. Приговоренная Этаронатом. Девочка, которая должна была стать жертвой как ни крути. Проблема всего одна – не в Алисином характере быть жертвой.
Взять хотя бы внешний вид ее фамильяра – про белую кобру мне подробно доложили почти сразу. Было любопытно. Эта девочка не проста. Быть может, она тяготела к тьме и белой волшебницей стала случайно? Такое редко, но бывает. В итоге она постоянно влипает в неприятности, над ней довлеет рок, все пытаются с ней расправиться. Кроме магического леса. Потому что он благоволит такой мозаике души.
Никто лучше меня не сможет понять такую как Алиса. Но ей пока рано об этом знать...
Да, я дал ей слово, что отпущу ее после всего. Но мне совершенно не хочется этого делать. Неволить своенравного рыжего мышонка я тоже не хочу. Я бы приручил ее, защитил.
Мда. При условии, что все именно так, как мне хочется верить.
В лучах заката мы летим обратно в резиденцию белых магов – Академию Белого Стана, пожалуй самое фальшивое место, что мне доводилось видеть.
Мой крылатый Змей, моя боевая ипостась, – щурится на солнце. Ему приятно чувствовать вес Алисы сверху. По змеиному телу пробегает сладкая терпкая дрожь, когда Алиса чего-то в очередной раз пугается в полете и чуть сильнее сжимает свои аппетитные бедра. Змей аккуратно водит жалом по поверхностным слоям ее ментального поля и сообщает мне только одно: