- Я Б-12, и вчера меня списали в утиль… - проговорил парень небрежно, а я вздрогнул. Утиль – это смерть. Как он может говорить об этом настолько спокойно?
- Ты хочешь убежать отсюда??? – вдруг спросил меня Б-12, делая резкий шаг вперед. Лицо его было грязным, короткие черные волосы всколочены, но большие синие глаза горели безумной решительностью.
- Убежать? – изумился я. – Это невозможно!!!
- Возможно, - улыбнулся парень и заговорщически потер руки. – Мне нужен был товарищ, и, думаю, я его нашел!..
***
Сколько клонов полегли в попытке сбежать, я не знаю, но лаз под землей они рыли не один месяц, это точно.
Самое интересное, что он начинался именно из мусоросборника, где меня сгрузили санитары. Здесь не убирали годами, поэтому дыру под кучей мусора никто не замечал.
Лаз был узким, камни болезненно царапали кожу, но что это по сравнению с той болью, что приходилось терпеть после каждого введения сыворотки?
Когда мы с Б-12 выбрались наружу, за территорию фермы, я шокировано уставился в ночное небо, рассыпавшее по своим просторам тысячи светящихся точек.
Звезды!
- Чего уставился? – зашипел Б-12. - Бегом ползем дальше! На ноги не поднимайся. Нам туда…
- Откуда ты знаешь направление? – шепнул я, ползя за ним по сухой траве и расцарапывая кожу еще больше. Правда, порезы тут же затягивались, потому что у клонов класса Д была повышенная регенерация.
- Клон по имени А-23 рассказал вчера перед утилизацией. Сказал, что сам хотел, но уже не может, сил нет. Так и умер…
Я сглотнул ком в горе. Всякий раз, когда произносилось слово «утилизация», становилось дурно…
Мы ползли медленно, но каким-то чудом остались незамеченными. Добравшись к ряду невысоких деревьев, смогли подняться на ноги, после чего вышли на холм, вслед за которым открылась панорама огромного города, сияющего множеством разноцветных огней.
Говорят, память клонов обусловлена памятью донора клеток. То есть мой донор клеток, мой прототип хорошо знал этот город, потому что увиденное показалось мне мучительно знакомым.
В глубине сердца появилась боль, но только теперь совсем другая. Это болела душа.
Мы убежали, и что дальше?
Мы не люди.
Мы – презренные отбросы этого мира…
***
Я мчался по узкому переулку, не обращая внимания на израненные стопы. Уже не раз наступил на разбитые стекла, несколько осколков остались внутри, не позволяя ранам срастись…