— Рад, что тебе понравилось, — говорю, тщательно контролируя голос. Но он в конечном итоге подводит, срываясь на хрип.
Беру стоящую на журнальном столике бутылку воды. Если я хочу выдержать эту ночь, то нужно начинать контролировать чувства к этой огненной девушке. Прямо сейчас!
Жестом предлагаю Алене взять одну из бутылочек, но она отказывается. Вечно скромничает. Твою ж мать!
— У тебя случайно не найдется лишней футболки? — спрашивает, пересиливая себя. Я ухмыляюсь, довольный.
Неужели Аленка, наконец, научилась просить? Надо же… И небо не рухнуло к нам на головы.
— Иди в ванную, раздевайся, — говорю ей и тут же получаю в ответ возмущенный взгляд.
Михайлова, чего я там не видел? Ну честно! Давай еще сделаем вид, что мы забыли нашу прошлую ночь!
Но Алена закрывается, прячется от меня. Снова.
Сжимаю эмоции крепче. В кулак. Я не хочу показывать ей свои чувства.
— Сейчас принесу тебе сухую одежду, — говорю совершенно спокойно. Кто б знал, скольких трудов стоит держать себя в руках.
Блин, почему ж так хреново-то? Отпустить ее так и не вышло… По-прежнему не выходит из головы.
Поднимаюсь на второй этаж, в свою спальню, за одеждой для Алены. Она уже должна быть в ванной, и я изо всех сил стараюсь не думать о ней.
Но мысли лезут в голову без спроса. Одна бурная фантазия сменяется новой, красочные картинки мелькают перед глазами, и они настолько реалистичны, что приходится остановиться и ухватиться за стол.
Не думал, что меня будет так сильно штормить. Это хреново.
Забираю из шкафа свою футболку, кручу в руках шорты, но их в последний момент возвращаю обратно. Футболки будет достаточно, я выше гораздо, она будет Алене до колен. И без этого сведет меня с ума.
Выдержать бы.
Спускаюсь, стучусь в закрытую дверь, Аленка с опаской слегка приоткрывает ее. Сквозь небольшую щелку просовываю руку, чтобы отдать одежду.
— Держи, — хриплю. Меня снова голосовые связки подводят.
Находиться так близко и вместе с тем так далеко просто невыносимо.
Внутри все горит, я едва сдерживаю порыв ворваться внутрь, усадить строптивицу на стиральную машину, впиться в губы поцелуем, забрать то, что принадлежит мне. Аленка не любит Игоря. Я знаю.
— Спасибо, — говорит, забирая футболку из моих рук. Снова соприкасаемся пальцами, и из груди воздух весь выбивает.
— Пожалуйста, — с трудом отвечаю. Отдергиваю руку назад, прислоняюсь затылком к холодной стене, закрываю глаза и пытаюсь хоть немного восстановить дыхание.