Полёт сокола - страница 117

Тем вре­менем ста­ло по­нят­но, по­чему шум на­поми­нал при­бой. За ти­хим гу­лом го­лосов сле­дова­ли взры­вы кри­ков, как буд­то там, даль­ше, про­ходил ми­тинг и выс­ту­па­ющих бла­года­рили ап­ло­дис­мента­ми. Вот толь­ко ка­залось, что этот ми­тинг был кро­вавым.

Я по­дошел уже нас­толь­ко близ­ко, что слы­шал го­лос, что-то кри­чащий тол­пе. Ста­ло яс­но, что бук­валь­но за сле­ду­ющим по­воро­том уви­жу, что же там про­ис­хо­дит. Но же­лания лезть в эту за­вару­ху у ме­ня не бы­ло со­вер­шенно.

По­дой­дя поб­ли­же, уви­дел уз­кий про­улок, пер­пенди­куляр­но от­хо­дящий от ос­новной ули­цы. На фа­саде до­ма, рас­по­ложен­ном тут, был не­боль­шой бал­кончик, поз­во­ля­ющий под­нять­ся на не­го с зем­ли, а от­ту­да пе­реб­рать­ся на кры­шу. В этой бес­снеж­ной мес­тнос­ти кров­ли до­мов де­лали плос­ки­ми, что поз­во­ляло за­лечь, спря­тав­шись от лю­бопыт­ных глаз, и по­наб­лю­дать за про­ис­хо­дящим.

За­лезть на дом ока­залось нес­ложно. Под­пол­зши к бор­ти­ку, опо­ясав­ше­му кры­шу, я, сняв па­наму, ос­то­рож­но при­под­нял го­лову. Ска­зать, что уви­ден­ное мне не пон­ра­вилось, — это очень силь­но пре­умень­шить впе­чат­ле­ние. На пло­щади пос­ре­ди люд­ской тол­пы был воз­ве­ден са­мый нас­то­ящий эша­фот. И на нем на ко­ленях сто­яли ме­талю­ди. Как раз сей­час дю­жие му­жики вы­дер­ну­ли из них вол­ко­лака, цве­том шер­сти по­хоже­го на уби­тую, ко­торую я ви­дел на до­роге, что-то над­рывно кри­ча, уло­жили на ус­та­нов­ленную тут же ко­лоду и от­ру­били ему го­лову. Кровью бы­ло за­лито все вок­руг эша­фота, вклю­чая лю­дей, бук­валь­но грудью на­вали­ва­ющих­ся на не­го. А один из па­лачей, дер­жа от­рублен­ную го­лову за во­лосы, что-то ди­ко про­орал и, раз­махнув­шись, бро­сил ее в тол­пу. Тол­па взвы­ла в эк­ста­зе. Го­лова вол­ко­лака пош­ла по ру­кам. Каж­дый хо­тел что-то про­орать не­бесам, пот­ря­сая от­рублен­ной частью те­ла. А тем вре­менем к мес­ту каз­ни уже та­щили сле­ду­юще­го.

Но не эта кро­вавая вак­ха­налия зас­та­вила ше­велить­ся во­лосы у ме­ня на го­лове. А то, что на са­мом краю груп­пы ме­талю­дей бы­ли чет­ко вид­ны хо­рошо зна­комые мне фи­гуры. Егор Ве­селов, Стрел­ко­ва и еще двое ава­таров, па­рень и де­вуш­ка, ко­торых я встре­чал в ли­цее, сто­яли на ко­ленях со свя­зан­ны­ми за спи­ной ру­ками. Из­би­тые, ок­ро­вав­ленные, они уже не соп­ро­тив­ля­лись, ту­по ожи­дая кон­ца. Ярость и не­нависть, вот чувс­тва, ох­ва­тив­шие ме­ня в тот мо­мент. Я не­нави­дел этих фа­нати­ков, я хо­тел их кро­ви, и толь­ко осоз­на­ние то­го, что, на­пав пря­мо сей­час, я ни­кого не спа­су, удер­жи­вало от ата­ки. Но ре­бят сле­дова­ло вы­тас­ки­вать, это я ре­шил для се­бя чет­ко. Я или спа­су их, или сдох­ну, пы­та­ясь это сде­лать. Треть­его не да­но. Шан­сов на то, что в пос­ледний мо­мент из-за хол­ма по­явит­ся ка­вале­рия и всех спа­сет, не бы­ло. Это не ки­но, а я не Ан­ка-пу­лемет­чи­ца.