Полёт сокола - страница 123

Шрифт
Интервал


Од­на­ко в этом ми­ре сло­во чес­ти все еще це­нилось. Ко­неч­но, я не иде­али­зиро­вал мес­тное об­щес­тво, но приз­на­вал, что по срав­не­нию с Зем­лей жизнь здесь бы­ла нам­но­го бо­лее чес­тной. И ес­ли че­ловек хо­тел по­мочь, зна­чит, он дей­стви­тель­но хо­тел это сде­лать, а не ста­рал­ся за­манить те­бя ку­да-ни­будь и под­ста­вить. К то­му же в мо­ей си­ту­ации я скло­нял­ся к то­му, что­бы спи­сать на­шу встре­чу на это са­мое все­могу­щее «неч­то», заб­ро­сив­шее ме­ня сю­да. Как бы то ни бы­ло, я ре­шил до­верить­ся ста­рику.

— На­зывай ме­ня Те­мир-ака, — на­чал рас­ска­зывать но­вый зна­комый, по­ка за­вари­вал­ся чай. — Я всю жизнь про­жил в этом го­роде. Ра­ботал в ад­ми­нис­тра­ции, за­нимал­ся ар­хи­тек­ту­рой. Так­же сле­дил за сос­то­яни­ем ком­му­ника­ций и по дол­гу служ­бы об­ла­зил всю ка­нали­зацию. Еще в детс­тве ув­лекся ис­то­ри­ей мо­его го­рода. У не­го длин­ная ис­то­рия взле­тов и па­дений. Ор­ды не­жити, бы­вало, срав­ни­вали его с зем­лей, но он всег­да под­ни­мал­ся. А уж сколь­ко ца­рей, кня­зей, ша­хов и про­чих ха­нов он пе­режил, не счесть. Это мес­то я на­шел во вре­мя од­но­го из по­ходов в ка­нали­зацию. Наш го­род, как и все Ди­кие зем­ли, бро­шен круп­ны­ми стра­нами на от­куп бан­ди­там и прес­тупни­кам. Ко­неч­но, не все здесь та­кие, но в ос­новном имен­но они ста­новят­ся во гла­ве. Дру­гие тут прос­то не вы­жива­ют. Ра­ботать ма­ло кто хо­чет, по­это­му в ос­новном мне при­ходи­лось все де­лать са­мому. И я ре­шил ни­кому ни­чего не рас­ска­зывать, а ус­тро­ить здесь убе­жище. У ме­ня тог­да еще бы­ла жи­ва же­на и под­раста­ла доч­ка. По­том же­на умер­ла, доч­ка выш­ла за­муж и ро­дила мне вну­ка. А про убе­жище по-преж­не­му ник­то не знал. Как ока­залось, я был прав. Где-то год на­зад в го­роде по­яви­лись но­вые лю­ди. Они всег­да улы­бались и ни­кому из лю­дей не от­ка­зыва­ли в по­мощи. Оче­ред­но­му пра­вите­лю они при­нес­ли щед­рые да­ры, и тот поз­во­лил им ос­тать­ся, от­дав в их рас­по­ряже­ние ста­рый ры­нок. Вско­ре ры­нок стал лю­бимым мес­том раз­вле­чения мо­лоде­жи. Эти лю­ди учи­ли пи­сать и счи­тать, по­казы­вали филь­мы, да­рили кни­ги. А еще они рас­ска­зыва­ли, от­че­го все вок­руг так про­ис­хо­дит. Го­вори­ли, что рань­ше на пла­нете жи­ли толь­ко лю­ди, соз­данные Соз­да­телем, прос­ти за тав­то­логию. Не бы­ло ни ме­талю­дей, ни не­жити. И у всех все бы­ло. Это яко­бы зо­лотой век че­лове­чес­тва. А по­том лю­ди от­верну­лись от Соз­да­теля и ста­ли за­нимать­ся ма­ги­ей. И за это он прок­лял их, из­ме­нив те­ла, да­бы от­де­лить чис­тых лю­дей от не­чис­тых. И по­велел чис­тым ос­во­бодить мир от не­чис­ти. Но лю­ди ока­зались сла­бы, пред­почли от­вернуть­ся от Соз­да­теля и жить с ме­тами. И тог­да он соз­дал не­жить, что­бы на­казать лю­дей и зас­та­вить вер­нуть­ся в ло­но ве­ры. Толь­ко ис­тинно ве­ру­ющий мо­жет спас­тись от ор­ды не­жити, а что­бы до­казать си­лу ве­ры, нуж­но из­ба­вить­ся от всех не­людей. Сна­чала это слу­шали де­ти и рас­ска­зыва­ли до­ма. За­тем на ры­нок пош­ли их ро­дите­ли. Ни­кому не от­ка­зыва­ли эти лю­ди, на­зыва­ющие се­бя «Ис­тинны­ми деть­ми бо­га». Не хва­та­ет у те­бя де­нег, те­бе их да­дут взай­мы, и да­же без про­цен­тов, но толь­ко ес­ли ты сос­то­ишь в об­щи­не. Для сво­его ни­чего не жал­ко. И лю­дей ста­нови­лось все боль­ше и боль­ше. Ког­да к ним стал за­ходить пра­витель, я по­нял, что гря­дет бу­ря. Я соб­рал все, что у ме­ня бы­ло, и от­пра­вил дочь с вну­ком и зя­тем к род­не на гра­ницу с им­пе­ри­ей. А сам ос­тался, по­тому что не смог бро­сить свой лю­бимый го­род. Нап­ря­жение на­рас­та­ло пос­те­пен­но. Сна­чала прос­то ко­сые взгля­ды на ме­талю­дей. По­том ос­корби­тель­ные над­пи­си, за­тем би­тые стек­ла и так да­лее. За­кон­чи­лось все вче­ра. Обе­зумев­шая тол­па гро­мила до­ма и лав­ки, уби­вала пы­тав­шихся убе­жать. А ос­таль­ных по­тащи­ли на пло­щадь. Я не по­шел ту­да, мне бы­ло страш­но. Я спря­тал­ся здесь, но, к со­жале­нию, не ус­пел за­пас­тись едой. По­ка ни­кого не бы­ло, вы­шел и встре­тил те­бя. Что ты сде­лал, ес­ли нам приш­лось убе­гать от этих фа­нати­ков?