Полёт сокола - страница 32

Я пом­нил этот день, как и тот, ког­да пер­вый раз уви­дел Саю. Воп­ло­щен­ная меч­та до­маш­не­го маль­чи­ка Ар­те­ма, иг­ра­юще­го в «Вар­крафт» и фа­нате­юще­го от фэн­те­зи. Как та­кие чувс­тва ос­ла­бе­ют? А тут еще гор­мо­ны прос­ну­лись.

— Я не знаю, как ты стал эм­па­том, но ес­ли бы не это, ни­ког­да не ре­шилась бы те­бе все рас­ска­зать. Ты бы у­ехал в сто­лицу и за­был про ме­ня. — Я хмык­нул. — Но сей­час я бо­юсь, что на мо­ей со­вес­ти ока­жет­ся и твоя сло­ман­ная судь­ба. Вот возь­ми. — Де­вуш­ка су­нула мне в ру­ку крис­талл. — Это я при­вез­ла с ро­дины. Тут ба­за по ра­боте с эм­па­ти­ей. По­жалуй­ста, пос­та­рай­ся как мож­но пол­нее изу­чить ее. А сей­час ухо­ди.

Она по­пыта­лась встать и уй­ти. Я пой­мал эль­фу и лег­ко уса­дил на преж­нее мес­то. Взяв ее за под­бо­родок, зас­та­вил под­нять го­лову, и ког­да на­ши гла­за встре­тились, по­цело­вал.

— Те­перь пос­лу­шай ме­ня. Я не хо­чу и не бу­ду раз­би­рать­ся в тво­ем прош­лом. Оно прош­ло. Но за­быть те­бя я не смо­гу не из-за то­го, что про­изош­ло се­год­ня. А прос­то по­тому, что ты — это ты. Нем­но­го серь­ез­ная, нем­но­го озор­ная, пот­ря­са­юще кра­сивая де­вуш­ка, ко­торая приг­ре­ла ма­лень­ко­го хму­рого маль­чи­ка и по­каза­ла ему, что в ми­ре еще ос­тался свет. Да­же сей­час те­бя за­ботит, что со мной бу­дет, и ты ста­ра­ешь­ся ме­ня за­щитить. По­это­му я всег­да бу­ду пом­нить о те­бе толь­ко са­мое хо­рошее, чис­тое и свет­лое. Я бы мог поз­вать те­бя с со­бой, но ты не по­едешь. Твои де­моны не пус­тят. Но я обе­щаю те­бе, что, ког­да я най­ду свое мес­то в жиз­ни, мы уви­дим­ся сно­ва. И вот тог­да я по­зову те­бя с со­бой. Обе­щай мне, что дож­дешь­ся.

Де­вуш­ка смог­ла лишь кив­нуть, по­тому что опять за­рыда­ла, за­ливая сле­зами и без то­го нас­квозь мок­рую фут­болку. Так мы и си­дели, по­ка всхли­пыва­ния не прек­ра­тились. Сос­коль­знув с ко­лен, эль­фи­еч­ка пос­мотре­ла мне в гла­за, за­тем по­цело­вала и ти­хонь­ко ска­зала:

— Я бу­ду ждать, обе­щаю. А те­перь иди. — И, раз­вернув­шись, уш­ла в дру­гую ком­на­ту.

На­тянув, на­конец, зло­получ­ный но­сок и обув­шись, я вы­шел на ули­цу. Бы­ло уже тем­но, сле­дова­ло ло­жить­ся спать. Зав­тра мне пред­сто­яло ехать в сто­лицу к но­вой, не­ведо­мой мне жиз­ни.

Прос­нулся я дос­та­точ­но поз­дно. Все-та­ки вче­раш­ний день ме­ня вы­мотал и фи­зичес­ки, и мо­раль­но. По-быс­тро­му умыв­шись и одев­шись, зап­ра­вил кро­вать и дви­нул­ся в сто­ловую. Ут­ренней за­ряд­кой я се­год­ня ре­шил пре­неб­речь, зак­лю­чив, что, ес­ли ме­ня на нее не раз­бу­дили, зна­чит, она бы­ла вы­пол­не­на мной во сне. Шу­чу. Прос­то нас­тро­ение вы­далось от­личное, в ду­ше рез­вился Сан­та Хря­кус, нах­рю­кивая что-то из ран­ней «Арии». Или из Мо­цар­та, веч­но я их пу­таю.