Выезжаю на трассу и держу курс в точку В. Одним местом чувствую, что меня оставят на затравочку. Так было, и, думаю, мало что изменилось. Главное, чтобы быстро не добрались менты. Иначе будет еще веселее.
Кайф! Звук этой птички – просто огонь. За рулем на скорости адреналин зашкаливает. Мозг начинает мыслить четко и ясно. Обостряется концентрация, чистота принятия решений. Реакции… Газ на всю, только слышишь, как переключается скорость. А плавность изгибов байка? Это же как любимая женщина. Уфф.
Подъезжаю практически в десять. Толпа зевак. Всегда полно народу. Техника тут – хоть выставку организовывай. Одна круче другой. Но если первое время я слюни готов был пускать, то сейчас на это уже иммунитет.
Толпа расступается.
– Дикий, – ко мне торопится Сема, – хоть бы ответил, гад. Я чуть в штаны не наделал, когда понял, что ты не берешь трубку.
– Я, по-твоему, сижу и жду твоих сообщений, звонков? – снимаю шлем.
– Ладно, не заводись. Тебе через полтора часа на заезд.
– С кем?
– Баги, канеш, – хмыкает.
– Он тут? – хмурюсь. С этим чокнутым гоняться я не в восторге.
– Нет еще. Подвалит, наверное, к самому старту.
– Тогда какого хера я тут делаю? – вспыхиваю.
– Мне нужна была гарантия, что ты будешь, а не кинешь, – добавляет тише.
– Ты за кого меня принимаешь? – хватаю за футболку и притягиваю к себе. – За базаром следи.
– Ладно-ладно, – поднимает руки вверх. – Там девочки, закуски, оторвись, мне нужна твоя победа.
Дальше время летит быстро. Тут своя атмосфера. Совсем другие люди. Это не клуб. Тут адреналин на поверхности, в “Кубе” – похоть. Здесь свой кайф, и он мне нравится. Я быстро погружаюсь в эту адреналинозависимую среду. Мне нравится.
Лица-лица, голоса-смех, рычание техники, музыка. Все по высшему разряду.
– Баги, – доносится до слуха.
Оборачиваюсь. Ухмыляюсь.
– Ну, привет, – первым протягивает руку парень.
Багиров Ренат. Один из представителей золотой молодежи. Здесь других не водится, сам один из них. Скользкий тип. Мне он сразу не понравился. Чуйка вот на таких. Воротит сразу.
– Здорова, – отвечаю, пожав ладонь, отпускать не тороплюсь.
– Готов?
– Сомневаешься?
– Решил уточнить, – хмыкает, ощущая силу сжатия пальцев.
Готов уже отпустить его руку, когда он чуть приближается и говорит тише:
– Сегодня ты проиграешь, – и, отпустив мою ладонь, уходит.