Что делать в таких случаях? Плакать? Визжать, как недорезанная? Гнобить его постоянными скандалам? Может, швырять вещи? Или бить посуду? Перечислять этот список можно до бесконечности. Но мне так решать проблемы не подходит. Если отношения портятся, то виноваты всегда оба, это если здраво размышлять. Я первая заметила, значит мне и делать первый шаг.
В себе я не сомневаюсь, как и в способности повернуть сбившийся курс своего мужа обратно.
Подсаживаюсь ближе и накрываю его ладонь.
- Помнишь, в этом месте у нас получилась Линка? - предаюсь воспоминаниям, в надежде его расшевелить.
- Хочешь третьего ребенка? – задает вопрос с потаееным напряжением.
- Не думала об этом...Хочу поработать несколько лет, а там…Кто знает, можем себе позволить и пятерых...Шутка, Глеб, расслабься, я не собираюсь превращаться инкубатор. И тебя об этом непременно предупрежу, - беззаботно хихикаю, уловив напряжение.
- Угу,спасибо, - сухо подытоживает мою пламенную речь.
- Что за странная реакция, я просто пытаюсь начать диалог...
- Алена, ты мне уже второй день мозг выносишь, - тихо изрекает, пережевывая пищу.
- Так все. Давай заново, тебе понравилась еда, - киваю на пустую тарелку?
- Как обычно, - безразлично пожимает плечами.
Может, в этом дело. Я всегда веду себя слишком правильно. Ему со мной скучно. С легким визгом расстегиваю спереди молнию на платье. Обнажаю до пояса себя и призывное белье, купленное утром по случаю.
- Что ты делаешь, - хмурит брови, зачем-то оглядываясь по сторонам, ведь в кабинке мы одни.
- Хочу напомнить, какой я могу быть, - игриво лащусь и перебираюсь к нему на колени. Подтягиваю повыше подол и показываю его любимый аксессуар – чулки. Черные с тонким швом сзади. Ажурная резинка крепится на замудреном поясе. - Распакуй меня, я твой подарок, – шепчу настолько соблазнительно, насколько позволяет мое недоумение его безучасностью. Это тяжелая артиллерия, ей я пользуюсь в исключительных случаях.
Лицо Глеба надо просто видеть в этот момент. И я не хочу, прикрываю глаза и действую, уже переступая через себя. Целую, натираясь промежностью по его паху. Явно чувствую, что там ничего. Он меня не хочет. Стоило ли в этом убеждаться после того, что было. Наверное, нет. Ужасно хочется надавать себе по лицу и заорать: " Что ты делаешь, Алена?". Но в том и подвох отчаяния, логика теряется где-то между "удержать", или "задать назревший и, пугающий своим ответом, вопрос". Со стороны все смотрится неверояно глупо. Стерильно равнодушный муж и его жена, расхристанная, с отчетливым выражением паники в глазах. Реакция чересчур заторможенная. До сознания не сразу доходит, оно изо всех сил цепляется и отвергает очевидное. Он меня не хочет. Совсем. Его не заводит тот театр, что я устроила. Господи, стыд то какой. Домогаться собственного мужа.