Отбрасываю от себя кусок полиэтилена, что все еще сжимаю в руке.
Медленно ковыляю к подъезду, постоянно оборачиваюсь на свои вещи, словно они могут исчезнуть.
Подхожу к подъездной двери и хлопаю себя по карманам.
Ключей нет. Они остались у Марата.
Дрожащими пальцами набираю заветный номер и замираю перед динамиком.
- Кто? – раздается сердитый мамин голос.
- Мама, открой, - слезы вперемежку с дождем катятся по щекам. – Это я…
Но ответа нет. Лишь недолгое потрескивание динамика. Мелодичного сигнала открывания двери тоже нет.
Может, сбой?
Снова и снова я жму на нужные кнопки, но вместо ответа получаю ошибку.
Одеревеневшими от холода и дождя пальцами я снова и снова жму на кнопки в надежде снова услышать ее голос.
Но нет, она выключила домофон. Она не ждет меня. Она меня не пустит, как и сказал Алишер.
10. Глава 9
- Идем, - хриплый баритон врывается в мое маленькое отчаянье.
Мне на плечи опускается темно-серый шерстяной пиджак.
- Ты вся промокла, - его голос вместе с теплом сухой вещи обволакивают.
- Она не пускает меня, - шепчу я сквозь рыдания.
- Я уже понял, - Игорь Михайлович обнимает меня за плечи и крепко прижимает к себе. – Идем.
Послушно иду с ним, переставляю ногами, не задумываясь ни о чем, пока мы не проходим мимо мешка.
- Мои вещи, - дергаюсь, пытаюсь вырваться из его хватки, поднять свое имущество и нести.
- Оставь! – гремит строго.
- Нет! Это все мои вещи. У меня больше ничего нет. Она все выбросила-а-а, - подвываю жалобно.
- Это уже не вещи,- гремит Игорь Михайлович, - это уже мусор.
Поднимаю на него полный злости взгляд, а вижу лишь сожаление и уверенность в своих словах.
Смахиваю слезы и поворачиваюсь к мешку.
Дождь усилился. Под пакетом собралась грязная вонючая лужа, что натекла из-под полных баков, а в ней плавают мои мокасины и новенькие танго. Из разорванного бока медленно вываливаются стремительно намокающие вещи. Они бесформенной грудой со шлепком падают все в ту же лужу.
Игорь Михайлович прав – это мусор. Как и вся моя жизнь.
- Там могут быть твои документы? – мужчина слегка встряхивает меня.
Задумываюсь на секунду.
- Вряд ли, - качаю головой.
Не думаю, что Марат вернул мои вещи домой, ему пришлось бы объяснять, где он их взял. А это сложно…
- Нет, - говорю тверже.
- Тогда идем, - Игорь Михайлович подталкивает меня к пассажирской дверце.