Руки мои дрожали. Ведь ни разу не хирург и етем боле с
приставкой нейро, не медик, а вообще-то техник. Но пальцы словно
сами знали, где нажать, где поддеть, а где – нащупать ту самую
микротрещину в структуре дара. Я не думал, не анализировал, просто
действовал. Но без инструментов ничего не получалось, хорошо нашёл
пару каких-то проволочек. Пальцы скользили по полурасплавленным
остаткам мозга, проволочки в руках дрожали, а перед глазами –
словно распахнулись чертежи: энергетические слои, замкнутые схемы
передачи импульсов, даже не магия – а странная, невозможная
электро-биомеханика с квантовой химерой в центре. Всё это просто
знал, хоть глазом это и не разглядеть.
И тут меня догнало осознание. Блин, ведь ковыряюсь в чужом
мозгу! Мёртвом, но мозгу. Проволочками, в три слоя грязи, под огнём
спецназа и в центре уличной бойни. С куском черепа на коленях, с
разбрызганной на меня лужей крови и с сердцем, бьющимся будто
вот-вот вылетит из горла. Но не мог остановиться. Потому что что-то
внутри меня – да, именно меня – будто тянуло меня к этому,
подсказывало, двигало пальцами.
- Не смотри. Не смотри. Твою мать, не смотри! – пробормотал в
панике, но всё равно посмотрел. Прямо в самое нутро. Там, где
искрилась изломанная сила. Сердцевина этого "дара", капсула из
переплавленных энергий. То самое, из-за чего сверх становится
сверхом. Сейчас он погас. Но в том-то и дело, что знал, как
перезапустить.
И, судя по звукам вокруг, мне оставалось секунд десять.
Слева раздался глухой взрыв – как будто под землю вбили кувалду.
Стена кафе сложилась, как картонка, из-за мощного удара чем-то
тяжёлым – может, телекинетик, может, живой таран. Кто-то заорал –
визгливый, отчаянный женский голос, мгновенно перекрытый пулемётной
очередью. Над моей головой просвистела пуля – с визгом, рикошетом о
железный козырёк. А я всё это время просто стоял на коленях,
возился в голове трупа и не мог остановиться.
- Ты чего, с ума сошёл?! – вдруг закричал кто-то надо мной.
Резкий толчок в плечо. Не удержавшись рухнул на бок, хватаясь
за. Поднял глаза – надо мной склонился спецназовец. Шлем, чёрное
забрало, броня. В его руках штурмовая винтовка, а на груди – знак
полицейского отряда "Зенит". Никогда таких не видел, даже в телике.
Он хотел что-то сказать, но вдруг резко отступил, ткнув пальцем в
сторону дороги.