- Кстати, - продолжила она легко, как будто, между прочим. –
Меня зовут Лайя. Можешь звать просто так. А можешь никак, если
решишь, что забыл.
- Костас. Треш.
- Я знаю.
В этот момент подошёл медик с электронным планшетом и вежливо
сообщил, что мне нужно на осмотр и, скорее всего, пара суток
проведу здесь под наблюдением, как и положено человеку с
посттравматическим шоком. На эти слова лишь кивнул согласно, не
очень понимая, что именно подтверждаю.
Лайя встала.
- Мне пора, – сказала она, и в голосе вдруг появилось что-то
похожее на сожаление. – Но мы ещё увидимся.
Последнее прозвучало почему-то как угроза. И, прежде чем успел
что-то сказать, она протянула руку и вложила в мою ладонь что-то
маленькое. Плотное. Гладкое.
Естественно посмотрел – визитка. Чёрная, как обсидиан, с
голографическим символом в виде спирали. Ни номера, ни имени,
только отполированная поверхность, на которой при определённом угле
проступали слова: "Позови, если не сможешь справиться. Лайя."
Естественно хотел узнать, а как это делать, если нет никаких
контактов, но уже растворялась в сумраке больничного коридора,
будто была всего лишь сном, наваждением, вызванным кровью и
ужасом.
Но визитка осталась. Как и дрожь в кончиках пальцев. И, чёрт
возьми, запах – мятный, чуть сладкий, совершенно сбивающий с
толку.
***
- Он точно… нормальный? – голос Джеймса, крепкого агента в форме
оперативного офицера, сорвался на хрип в середине фразы. Он стоял,
склонившись над столом в полумраке аналитического зала, и с
отвращением наблюдал, как на экране снова и снова прокручивался
фрагмент с улицы – трясущаяся картинка с дрона, мелькающие фигуры,
стрельба, а в центре – парень на коленях, перемазанный в крови,
который… ковыряется в человеческом мозге проволочками. Даже в пятом
просмотре это выглядело не лучше. А может, даже хуже.
- Ужас... – выдохнул он. – Это же полный мрак. У него в голове
что, бензопила вместо здравого смысла?
- А вот это как раз хорошо, – отозвалась с наигранной бодростью
Элис Брин, молодая аналитик с внешностью хипстера и язвой во рту
вместо фильтра. Она облокотилась на край стола, лениво листая досье
на голографической панели, где перелистывались справки, протоколы,
выдержки из отчётов. – Если он реально псих, у нас развязаны
руки.
- Чего? – не понял Джеймс, глядя на неё, как на сошедшую с
ума.