- Хорошо, хорошо, только сделай быстро, ладно? Это… важно.
Согласно киваю, не особо вникая, что там у него за "важное". В
мастерской полно работы, и потому возвращаюсь к планшету. Пинцет в
руке, паяльник нагревается, а в голове уже выстраивается план:
разобрать, заменить пару элементов, проверить цепи, собрать. Всё
просто. Слишком просто. Но не буду же я Рику всё это объяснять. Для
клиентов это всё сродни волшебству. Так что не нужно рушить людям
веру в чудо. Иногда думаю, что это и есть моя сверхспособность –
видеть, как всё устроено, и чинить. Но в мире, где люди сжигают
здания взглядом или поднимают машины силой мысли, это звучит как
насмешка.
Рикс мнётся у двери, пока работаю. Он пытается завести разговор,
но всё время небрежно отмахиваюсь. Не люблю болтать с клиентами,
особенно с такими, как этот тип. Он один из одарённых – уж
поверьте, знаю, потому что видел, как придурок однажды случайно
поджёг свою куртку искрами из пальцев. Сверхспособность, конечно,
так себе, но всё же лучше, чем ничего. Лучше, чем быть мной.
Через час планшет оживает. Экран мигает, голограмма вспыхивает,
и Рикс чуть не прыгает от радости.
- Ты гений, Костас! Гений! – орёт он, чуть ли не обнимая
меня.
- Пять сотен, – повторяю специально для него, протягивая
руку.
Он прикладывает карту к сканеру, бормоча благодарности, и
убегает. А я сижу, глядя на кучу деталей на столе, и думаю: почему
всё это именно мне досталось? Почему попал в этот мир, где почти
все – герои или злодеи, а вот ваш покорный слуга, увы – просто
мастер? Почему моё "озарение" – это не сила, а скорее проклятье,
которое заставляет меня видеть, как всё работает, делает меня самым
заурядным гражданином страны, но не даёт ничего, чтобы
выделиться?
…Думаю об этом, откидываясь в кресле. Коммуникатор, который
крутил для души, лежит, как и лежал, никакой магии. Паяльник
остывает, а в воздухе — привычный запах нагретого металла и капли
флюса. За окном уже вечер. Летающие платформы мелькают над крышами,
кто-то – вероятно, подростки – устраивает гонки, перескакивая между
энергетическими линиями. Искры, выкрики, музыка. И всё это не про
меня. Не моё.
Колокольчик звякает второй раз за день – уже само по себе
редкость. Ожидаю кого угодно: может, сосед принёс поломанный чайник
или тот тип, который каждый месяц просит сделать скидку "по
дружбе". Поднимаю глаза – и замираю.