Медленно положил её обратно – на полку. Мало ли, вдруг
показалось, надо проверить. Не основательно, а просто прислонил. И
уставился.
- Не может быть, – пробормотал, озираясь, как будто кто-то стоял
в мастерской и снимал происходящее на скрытую камеру.
Тоже вариант. Вдруг кого-то на ха-ха пробило вот теперь
веселится.
Постоял. Вдох. Выдох. Руки слегка дрожат. Потом вытянул одну
вперёд. Ладонь – открыта. Просто посмотреть. Просто проверить.
Просто – ещё раз.
"ШМЯК".
Книга снова в руке.
- Да ну на… – не договорил.
Постоял, просто глядя в обложку.
Сердце постукивало в ушах. Не тревога, не паника – просто
организм решил: раз умом не дошло, будем биться в такт
ожиданиям.
Проверил ещё раз. И ещё.
С любой точки мастерской. Ближе – дальше.
Повернулся спиной. Не смотрел. Даже выходил в коридор.
Каждый раз – скачет. Прямо в руку.
И это ещё было полбеды.
Потому что начало появляться странное чувство. Не ясное. Как
будто… у меня три руки. Третья. Не видимая. Где-то сбоку сознания.
Или между. Или… да Бог его знает где. Далеко, как тень на краю
сознания. Но чёткая. Не своя. Но, почему-то, – моя.
- Да ну на фиг, – пробормотал. – Крыша шуршит не спеша.
Сел. Положил книгу на стол. Уперся локтями, головой – в ладони.
Вдохнул.
Логика.
Где здесь логика?!
Книга была магической – и это почувствовал.
И это был не телепорт или артефакт какой – уже бы шарахнул или
что-то такое.
Если бы у меня просто глюки - она бы не прыгала с полки, пока на
неё не посмотрю.
А значит… значит, "это я".
Блин, я что-то делаю!
Медленно взглянул вниз на пол. Там всё ещё валялся блокнот.
Блокнот. Бумага. Обычная. Без заговоров, без магии, без всего. Если
не считать моих писулек.
Ну давай. Если бред – то бред по полной.
Протянул к нему руку. Не двигаясь. Просто подумал, что хорошо бы
он оказался у меня. Ну, или что-то типа того.
Щёлк.
И он – уже в ладони. Мягкий, с тёплой от пыли обложкой. Слегка
поцарапанный уголок. Всё как было.
- …Ну, допустим.
Прошёлся взглядом по комнате.
Остановился на отвёртке. Та, у экрана. Старая, криво лежит.
Вдох. Выдох. Ладонь – вперёд.
Щелчок воздуха – и отвёртка тут.
- Всё. Труба, – выдохнул. – Это не магия. Это… я… что-то
делаю.
Минут десять просто сидел на стуле, не шевелясь. Даже не думая.
Потому что мысли уже шли по кругу, как белки на колесе: "третья
рука", "сверх", "опять я", "может, дар", "может, это всё от
стресса", "а может, просто дюзнул чей-то дар, и теперь он – у
меня".