— Какого чёрта... — Я высунулся в окно. Ни следов колёс на
пыльной обочине, ни сломанных веток — только глухая стена леса,
безмолвная и слишком уж густая.
В ушах зазвенело. Кабина, ещё минуту назад пахнувшая бензином и
потом, теперь отдавала сыростью и прелыми листьями. Даже воздух
стал другим — плотным, как перед грозой. Я рванул рычаг передачи.
«Неважно, что это было. Ехать. Быстро.»
Навигатор мигнул и заработал снова, показывая дорогу на Самару.
Как будто ничего не произошло. Но шрам на ладони говорил:
«Произошло, Стас, произошло».
Через двадцать километров я свернул на полузаброшенную заправку —
бензин был на исходе, да и руки всё ещё дрожали после встречи со
старухой.
Вылез из кабины, потянулся. Воздух пах бензиновой гарью и чем-то
приторным, словно горела пластмасса.
Заправщик — коренастый мужик с выцветшими наколками на смуглых
руках — медленно подошёл, жуя резинку.
— Полный бак, — сказал я, потирая ладонь. Шрам под пальцами был
горячим.
Пока он возился с пистолетом, мой взгляд зацепился за
пожелтевшую газету на стене будки:
"Семья сгорела заживо в частном доме под Уфой. Причины пожара не
установлены."
Дата — ровно 15 лет назад. Месяц, когда пропал отец.
— Ты с Уфы? — заправщик прервал мои мысли, вытирая руки о рваные
джинсы.
— Через неё.
Он кивнул, потом вдруг прищурился:
— Лесом ехал?
Пальцы сами сжались в кулак.
— А что?
— Да так... — он оглянулся, хотя вокруг никого не было, —
местные дурацкие байки. Говорят, там бабка бродит. Огненная. Кто её
встретит — тому либо удача, либо... — он сделал жест, будто нож
проходит по горлу.
Я достал из кармана пачку денег и приготовился рассчитаться.
— Две тысячи, — объявил заправщик.
Я передал ему несколько бумажек.
— Держи сдачу, - сказал он, протягивая мне купюру с обгорелыми
краями.
Я замер:
— А это что?
— Что? — он посмотрел на деньги, затем рассмеялся. — О, это. У
нас такие не редкость. Да и встречаются... — он многозначительно
постучал пальцем по газете за спиной, — не первый раз уже. Бери
сдачу.
Когда я заводил двигатель, в боковом зеркале мелькнуло движение.
Показалось, что за дальним резервуаром, в тени, стояла согнутая
фигура в платке. Но когда я резко обернулся, там никого не было.
Только ворох опавших листьев кружился на асфальте, будто кто-то
только что прошёл.
Заправщик махнул мне вслед, но в его глазах читалось что-то
странное — не страх, а скорее... понимание.