Душа молчать не может. Стихотворные записки - страница 2

Шрифт
Интервал

Сейчас на письменном столе.

Хмур вечер поздний

Небо хмуро.

Лишь лампы свет согрел листок…

Модем компьютера скучает…

Невесел запад и восток…

И душу, душу беспокоит
Мечта моя: поэтом стать.
И сколь же стоит, и сколь же стоит
Моя мечта? Что ль жизнь отдать?

Аксиома

Солнце  маслится   в реке,
Грея гладь лучами,
А куда же деться мне
С грустными стихами?
Строчки – витязи Души —
Будьте лучше дома!..
Да кому сейчас нужны?
Эта – аксиома!

О, вести…

Сверчок включил в ночь телеграф, —
Докладывает звёздам,
О том, что яблоки в садах
Так накачали мёда,
Что гнутся наземь ветви.
…О! Вести – вкусны эти!

без размышлений…

Я, без долгих  размышлений,
Отсылаю мысль на лист;
Придаю им ритм волнений,
Но протяжный слышу свист
От обыденности стервы:
«Ты запомни мой совет:
Ты не Пушкин! Пушкин первый!
Богом посланный поэт.
Ты рифмованную прозу
В тоннах, милый, не «гони»,
Стихотворную занозу
Вынь и в урну! Мозг не гни»!

Не по сезону…

Не по сезону
Декабрь «храбрился» :
Косил газоны,
В лугах искрился…
Заиндевела
Одежда ёлки,
И зазвенели
Её иголки.
И примостилась
Царица ёлка
На новый год
В углу светёлки.

случайно…

Я  случайно,
как искорка, вспыхнул,
В Мироздании – звёздном лугу…
И судьбу – постарался —
Так выгнул,
чтоб она не согнула в дугу.

Туча

Набухает. Вызревает,
Как опара, близ печи,
А душа  моя вздыхает:
«Боже, ключ дождя  включи!»

Эх, куда не кинь…

Эх! Куда ни кинь, а глаз
В память замечает:
Невнимание ранит нас,
Грубость огорчает.
Лишь внимания тепло
Наши души греет.
И тогда  светло-светло,
Мир ещё милее!

Тьма, вечер поздний…

Тьма, вечер поздний, небо хмуро,

И лампы луч согрел листок.

Слов жадно ждёт клавиатура.

Грустят и запад, и восток.


Жжёт сердце, душу беспокоит

Мечта моя – поэтом стать.

Я принимаю жизнь изгоя,

Творить, творить, творя страдать!

Дул ветер…

Дул ветер душевной тоски…
Ни слова на лист! Ни строки!
Вздохнул… и «пропал» в огороде.
Лопатой «писал» как умел.
Ведь, я из крестьянского рода,
А «грядки стихов» не удел!
И только, на склоне заката,
Услышал я голос строки:
«То вы «виноваты»: лопата
И две, все в мозолях, руки!»
1975 год

Не все…

Не все мои строчки,
Поют и звенят.
Не все мои строчки
В обнимку стоят.
И пусть запятые,
Теснят мысль-порыв,
Меня обнимите!
Я молод! Я жив!
Ах, верю меж строчек,
Поймёте меня,
Вам мысли звоночки
Звенели, друзья?
1975 год

Кровоточат строчки…

Кровоточат строчки. Цвет их алый…
Это впились критика ножи?..
Следующая страница