И никогда уже её не позабудешь!
Тебя о счастье спросит утренний туман,
И будешь врать ему стихами, повторяться…
Но даже сам поверив в собственный обман,
Счастливым долго, ты не сможешь притворяться!
Я прячу слёзы, чтобы их никто не видел,
И ухожу опять подальше в тишину.
Судьбу сломав свою, лишь сам себя обидел,
Наивно ждать, но всё-же жду, тебя одну.
Ты далеко, но в моих мыслях со мной рядом,
На расстоянии изогнутой руки.
Как будто тучи, что бегут по небу стадом,
Они ведь тоже, так близки, и далеки.
Неудалось опять, ни спрятаться, ни скрыться,
Нашёл меня холодный дождик, проливной.
Но я надеюсь, что мне ночью, сон приснится,
В котором будешь целоваться, ты со мной!
Цепи сковали руки, и не пишу больше писем,
Как объяснить словами, что от судьбы я зависим?
И кандалы её больно, в уставшие врезавшись ноги,
Мне не дают идти прямо, по самому центру дороги.
В мыслях с надеждой на счастье,
нежно с мечтой обнимаюсь,
И с одиночеством грустным, вечером каждым прощаюсь.
Снова стихи читаю, и снова душой я плачу,
Но даже окован цепями, скоро поймаю удачу!
Опять тоска, и вновь печаль, и снова грусть,
Я разорвал мечту на части, словно нить…
Роман судьбы своей весь знаю наизусть,
И эпилог в нём, не пытаюсь изменить.
Рыдая нотами, рвёт скрипка тишину,
Я себе счастья не прошу давно у Бога.
Среди дорог, искал всегда свою, одну,
Но не нашёл, увы, где та моя дорога…
Слёзы души бегут по чистому белью,
А нежный ветер раздувает чёрный локон.
Я снова в чашку, крепкий чай себе налью,
И буду утро ждать, у мной разбитых окон…
Он настолько талантлив, что вмиг, красоту смог заставить мечтать,
Оды все о любви и о ней, сочиняет и дарит лишь ей!
Получая письмо за письмом, она будет с улыбкой читать,
Как её превозносит в строках, называя любимой своей.
Очень больно ударил ответ, что фантазией он окрылён,
И напрасно по ней много дней, так безумно, и сильно, скучает.
Не в неё а лишь в образ мечты, в тот который сам создал, влюблён,
Пусть Священник с мечтой но с другой, в храме Божьем его обвенчает!
…Но он пишет ей письма опять, в облаках хочет с ней лишь витать,
Видит в каждом из сказочных снов, обожаемый им силуэт!
И надеется снова слова, после каждой из од прочитать:
«Я люблю тебя! Ты только мой! Поцелованный Богом, поэт!»
Она всю ночь роняла слёзы на рояль,