Бывший, но навязанный - страница 13
– Иди ешь, бедолага. Целую.
Весь день я так и просиживаю в комнате.
Ближе к вечеру звонят из транспортной компании и сообщают, что у них там случился какой-то форс-мажор и мои чемоданы они доставят только завтра. Зашибись! Сегодня все решают испытать мои нервы на прочность.
Обещаю устроить им такой пиар, что больше никто не обратится к ним за услугами и кладу трубку. Идиоты!
Ну и что мне надеть?
Приходится проводить инспекцию гардеробной и выискивать хоть что-нибудь, что не устарело за три года. Нахожу почти новые босоножки от Jimmy Choo. Вроде бы я их на выпускной в школе надевала. Ай, неважно! Такая обувь их моды не выходит. Короткое белое платье без одного рукава, делает образ романтичным. Платье свободного фасона, поэтому вполне подходит под мои новообретенные, по сравнению с семнадцатью годами, формы. Волосы собираю наверх в небрежный пучок. Стрелки на глаза, и слегка тронуть губы помадой. Образ готов.
Кручусь перед зеркалом добрых полчаса, пока не слышу звонок в дверь. Выскакиваю из комнаты и спешу вниз.
– Это ко мне! – останавливаю Клаву и мимолетом чмокнув ее в щеку, пролетаю мимо. Наконец-то я обниму своего Артика.
Цепляю на лицо свою самую обворожительную улыбку и открываю дверь.
– Хм, неожиданно. Не думал, что ты будешь так рада меня видеть, – произносит с ухмылкой на противной роже, вовсе не мой Артур.
6. Глава 5.
На пороге стоит Мирослав Станкович – мой самый худший кошмар из прошлого. Человек, превративший меня из послушной девочки-цветочка, в оторву, не пропускающую ни одной тусовки. Благо, я вовремя одумалась. Точнее, отец заставил одуматься, а то, или спилась, или сторчалась бы. Незавидная участь. Поэтому никаких добрых чувств я к этому мудаку не испытывала и до сих пор его не простила за испорченное шестнадцатилетие.
– Ещё б лет сто тебя не видела! – выплевываю ему в лицо и морщусь. Он шагает вперед, а я теряюсь. Отступаю назад, позволяя ему войти. Мир осматривает меня изучающим взглядом. Хочется прикрыться, хотя я одета, но будто голая перед ним.
– Ты изменилась, – продолжает жадно сканировать меня взглядом. – Внешне, – уточняет. – А вот язычок все такой же острый, – ухмыляется он.
Он подходит ближе, вторгаясь в мое личное пространство. Я продолжаю отступать, пока, внезапно, не упираюсь спиной в стену.
– Боишься меня? – шепчет он глубоким грудным баритоном. Его рука упирается в стену возле моей головы. У Мирослава подавляющая аура, которой я пытаюсь сопротивляться.