Откуда-то из безвременья Граф спросил Птура:
– Скажи мне, абориген казахских степей, ты доить умеешь?
– В каком смысле? – не понял Птур.
– В смысле, за титьки дёргать.
– Кого? – опять не понял Птур: настолько резким был переход.
– Ну не баб же… Животных, конечно.
– А, – наконец дошло до Птура. – Спрашиваешь! Конечно, умею.
– Мы тут с Поручиком в разведке экземпляр обнаружили. Сможешь его оценить на предмет надоя?
– Тю. Как два пальца об… асфальт.
– Тогда пошли.
– Это он? – спросил Птур, завидев издалека в темноте очертания парнокопытного.
– Вообще, да. Но лучше, если это окажется она, – поправил Нималов.
– Это итак – она. Поручик, «Беломор» куришь?
– Не, вообще я английские предпочитаю, потому как к штатовским у меня классовая ненависть, – ударился в пространные рассуждения Нималов, – но здесь за неимением возможности…
– Короче! – отрезал Птур. Он, словно породистый пёс охотничьей породы, почуяв дичь, встал в стойку и изготовился к прыжку.
– Да.
– Рви пачку. Граф, выкладывай тушёнку на бумагу и давай тару.
Граф заметно обрадовался (это было видно даже в темноте) и вытряхнул содержимое банок на листы картона из-под сигарет. Птур забрал пустые банки и тоном удава Каа прошипел Нималову и Графу:
– Ждите меня у стога сена.
Подельники разошлись: Граф с Нималовым, равномерно разделив груз «ответственности» – пакет «Китикэт», бутылку, два куска тушенки на бумаге из-под сигарет и буханку хлеба – в сторону стога сена, неизвестно как появившегося в военном городке; Птур, что-то нашёптывая под нос, походкой, напоминающей смешанную поступь неандертальца и казахского шамана, удалялся к источнику молока – мечте любого солдата вооруженных сил страны.
Достигнув стога, Нималов забрался на вершину и лёг на спину, устремив взор в небеса. Количество звёзд увеличилось. Они будто нависли над головами новоиспечённых лейтенантов. Западная сфера небосклона еще озарялась лучами закатившегося за горизонт светила, окрасившись вишневыми оттенками. К востоку же небосклон становился темнее, постепенно переходя в цвет чернил.
– Поручик, водки? – спросил Граф, разместившись внизу.
– Не откажусь, – согласился Нималов. – Залезай наверх. Здесь красота!
– Баб где-то узрел? – цинично поинтересовался Граф.
– Тьфу ты! – сплюнул Нималов. – Вам, батенька, домой пора, к жене и дочке. А иначе, глядишь, еще через две-три недели…