Тёма должен узнать обо всём первым. Это же для нас так важно…
Сцепливаю руки на груди, стараясь казаться невозмутимой.
А внутри всё срывается. Дрожит.
И я отчего-то уверена, что эта встреча закончится ужасно.
− Знакомься, - свекровь кладёт ладонь на плечо блондинке. Улыбается сладко. – Это – Тая, моя будущая невестка.
− Невестка? – Хрипло отзываюсь.
В мозгу щёлкают механизмы. Паззл не складывается.
А ещё дышать тяжело.
− Да, - в голосе свекрови неприкрытая радость, - будущая жена Артёма. Ведь Таечка беременна. И моему внуку необходимо родится в браке, ты же понимаешь, Маша?
− Беременна… - Блекло шепчу. Не моргаю.
Как в замедленной съёмке наблюдаю за соперницей. Как она встаёт из-за стола, поддерживая руками огромный живот.
Месяцев шесть, не меньше.
Подходит к моей свекрови, опуская тонкие пальцы ей на плечи. И улыбается так мерзко.
− Ах, я бы и сама хотела, чтобы Артём, наконец-то, сделал мне предложение, мамуля. – Воркует, откидывая с плеча завитой локон.
Смотрит на меня с вызовом. Как будто прогнуть взглядом хочет.
− Но он так боится сделать Маше больно. Она ведь не может иметь детей. Ущербная. Ему жаль её…
Меня слепит болью. На разрыв.
Кажется, я умерла сейчас.
А ещё эти ужасные слова Таисии звучат в голове набатом. Разрывают сознание в клочья.
И сердце умирает.
− Ну, вот поэтому я вас всех и собрала. – Дарья Константиновна подбоченивается.
Смотрит на меня с улыбкой победителя.
− Сейчас приедет Артём, и поговорим все вместе. Как семья.
Я же ничего не слышу. Мозг, кажется, охраняет моё сознание от стресса.
Ставит глухую защиту.
И в ушах – белый шум.
− Мама? Ты у нас дома? – Голос мужа раздаётся из прихожей.
Грудь сдавливают железные тиски. Дышать невозможно.
Внутри – адская боль.
Но я всё же нахожу в себе силы обернуться. Вижу, как супруг входит на кухню.
Окидывает нашу компанию взглядом. Останавливается на мне.
В нём – сожаление, грусть, жалость. Он не пытается возмущаться. Протестовать.
Ущербная…
Значит, это всё – правда…
− Мама? Что это значит? – Артём моментально переходит в наступление.
Всматривается в моё бледное лицо. Делает шаг ближе. Хочет перехватить.
− Мышонок, послушай…
Отшатываюсь в сторону. Колени – словно ватные. Руки дрожат.
Но я лучше упаду, чем приму его помощь.
Предатель.
− Не подходи, Артём. Не трогай. – Предупреждающе выбрасываю руку.