Так вот, о Джеральде. Он, конечно, страхолюдный, и шрам во всю щеку – безобразный рубец от пореза… но что-то есть в нем такое… притягательное. Я бы с удовольствием оказалась с ним наедине на пару часиков – думаю, что мы нашли бы чем заняться…
– Ну, что молчишь? – Он перемещает руку на мою шею, поглаживает пальцами.
– А что я должна сказать? Да, по сюжету мы с тобой «ха-ха-ха».
– Костя идиот, – качает он головой. – Зачем он делает это с тобой? Не нашел никого другого? Тебя ведь тошнит от этого.
– Тебе не понять, – хрипло говорю я, хотя он не сжимает пальцев и дышать я могу свободно.
Господи, какая я… я ведь его хочу, оказывается…
– Джер… не надо…
– Да, пока рановато, – соглашается он и отпускает меня. – Идем.
Костя сидит за столиком и напряженно смотрит в сторону выхода – именно туда я ушла минут двадцать назад. Увидев нас вдвоем, расслабляется. Дурак, знал бы ты… Он берет меня за руку, усаживает к себе на колени и гладит по щеке, и я вдруг замечаю, как кривится при этом лицо Джера. Я вздрагиваю и убираю руку Кости. Он недоволен, но виду не подает. Он не пьет, зато почему-то вдрызг напиваюсь я, даже не понимаю зачем. Мы едем домой, и я почти лежу на заднем сиденье, чувствуя, как голова улетает куда-то, а под моим пальто вовсю хозяйничает рука Джеральда, хотя сам он старается сохранить невозмутимый вид, насколько я могу понять. Какой кошмар… Но мне так отлично, что я даже не возмущаюсь.
– Да… Заинька, обалдеть… Ну ты молодец… – Костя стоит на коленях перед кроватью, на которой, свесив вниз голову, на спине лежу я. Щелчки фотоаппарата раздражают, свет лупит в глаза, но я терплю.
Я уже устала – он снимает с самого утра, как только можно, не давая отдохнуть – своего рода наказание за вчерашние проказы с Джеральдом. Разумеется, я ему все рассказала – когда пьяная, меня несет.
– Завтра… – вдруг говорит Костя, вытягиваясь рядом со мной на кровати.
– Что?
– Завтра сюда приедет Джеральд… – Что-то в его голосе заставляет меня вскочить и стряхнуть с себя усталость и расслабленность.
Конец ознакомительного фрагмента.