—
Сергей Ветров, — ответил он после паузы.
Я
перешёл к связанному наёмнику из первой группы:
—
Твоё имя?
—
Михаил Седов.
Вернулся к Ветрову:
—
Кто заказчик?
—
Не знаю. Нам платят через посредников.
Седов на тот же вопрос ответил:
—
Служба безопасности торгового дома. Ничего другого не
сообщили.
Ложь. Я почувствовал её сразу — слишком
отрепетированный ответ.
—
Значит так, — я вытащил меч. — Правила простые. За ложь — смерть.
Попробуем ещё раз. Ветров, кто заказчик?
—
Я правда не…
Клинок вошёл ему в глазницу по самую рукоять.
Тело дёрнулось и обмякло. Я выдернул оружие, отсёк голову одним
движением и швырнул её Седову. Окровавленная голова покатилась к
его ногам, оставляя красный след.
Наёмник побледнел, задрожал:
—
Демидовы! Мы из службы безопасности Демидовых! Спецподразделение
«Молот»!
Сколько раз я наблюдал, что люди, сами
привыкшие убивать не верят в собственную смерть. Они привыкли
считать себя выше других. Элитой, палачами. И тут же посыпались,
перед угрозой собственной гибели.
—
Так-то лучше. Продолжай.
Слова полились потоком. «Молот» — элитное
подразделение, созданное для устранения конкурентов и охоты на
представителей влиятельных родов. Лучшее снаряжение, лучшая
подготовка, неограниченный бюджет.
—
Гранатомёты откуда?
—
«Дракон-ТБГ-1», — выпалил Седов. — Господин Демидов лично заказал
из Детройтского Бастиона. Двадцать тысяч за штуку! Одноразовые, но
эффективные. У каждого расчёта было по запасному выстрелу, но
третья группа…
—
Их распылило, — закончил я. — Сколько осталось?
—
Два. По одному выстрелу в каждом.
—
Почему именно здесь устроили засаду?
—
Господин знал, что вы поедете в Угрюм. Это единственная нормальная
дорога из Москвы. Мы приехали сюда заранее.
Значит, Демидов планировал несколько
вариантов. И засада была запасным планом на случай провала
переговоров.
Вопрос насчёт маскировки задавать не было
нужды. У противников на шее висели амулеты - Артефакты хамелеоны,
что позволяют сливаться с фоном, если не двигаться. Дорогие,
зараза.
—
Где ваш транспорт?
—
В лесу, триста метров на северо-восток. Внедорожник накрыт
маскировочными сетями.
Блондинистый маг начал приходить в себя. Я
подошёл к нему:
—
Имя?
—
Пошёл ты… — начал он, но я ткнул окровавленным мечом ему под
нос.
—
Видишь кровь? Это твоего коллеги. Имя?
—
Антон Белов, — выдавил он. — Мастер третьей ступени, старший
маг-боевик службы безопасности.