– Значит, политический, – ухмыляется Ширхан, не поздоровавшись. – А я слышал, ты писатель.
– Был! – отвечаю я, не поднимая глаз, потому что на Ширхана нельзя смотреть – он этого не выносит. – Пока у меня не отобрали компьютер и тетради и не бросили сюда.
При входе в блатную ханку я успел разглядеть, что в компании за столом, помимо Черного Шершня, сидело еще трое сподручных Ширхана: Саур Хайбула, Фахад, Шумкар и собственно сам Хайсам.
– И о чем ты писал, форель?
– Да так, обо всем понемногу, – попытался отвертеться я, потому что меня выводили из себя подобные глупые вопросы. Возьми и прочти, если хочешь знать, о чем книга. Для этого, собственно, и писал.
– Не такай здесь и мозги не делай, интеллигент, – разозлился Ширхан. – Нам скучно. Бери стул, садись и рассказывай нам какой-нибудь свой роман с самого начала и подробно, бандерлог.
– Будешь нам по вечерам романы тискать, Шахерезад, если тебе твой зад дорог, – громко хохочет Саур.
– И чтобы про нас, и с приключениями, и любовью с воронами, – потер руки Хайсам, сверкнув желтыми зрачками.
– А если будешь рассказывать неинтересно, ты не жилец.
Я взял табуретку и подвинулся поближе к столу. Выбора у меня опять не было. И в то же время был. Потому что я мог вести своих героев, как и куда захочу. Что ж, роман тискать – так роман тискать. С самого начала – так с самого начала.