Отодвигаю от себя девушку, хочу было прикрыться одеялом, но так и застываю с ним в руках, когда горничная вдруг подает голос:
— Ооой, простите пожалуйста! Таблички не было, вот я и…
Поднимаю на нее глаза. Отвернулась.
— Пошла вон отсюда! — рявкает Кристина.
А я будто онемел. Застыл, не в силах ни пошевелиться, ни слова из себя выдавить.
Сердце спотыкается, когда я вижу, как источник парализующего голоса срывается с места и пулей вылетает из номера.
Кристина наползает на меня верхом, явно в надежде продолжить.
— Подожди, — отталкиваю ее.
Хватаю первые попавшиеся под руку брюки, и выскакиваю из номера.
Куда она могла пойти? К лифту!
Мчу туда. Влетаю в кабину. На автомате нажимаю первый этаж.
Сука, че так медленно?! Успеваю напялить штаны.
Но куда она могла пойти?! Тут по десятку этажей на каждое здание. А их только гостиницы штуки три. А если взять весь курорт?
Плевать!
Мне нужно просто пойти к администратору и спросить, кто сегодня обслуживает мой этаж! Если она здесь работает, значит не могла далеко уйти!
Выскакиваю из лифта на первый этаж. Ресепшен.
— Девочки, подскажите, кто сегодня пятый этаж обслуживает? Горничная! Завтрак только что привозила!
Работницы переглядываются:
— Вроде Даша, — одна из них пожимает плечами. — Она как раз только что здесь пробегала.
— А что у вас случилось, Руслан Романыч? — подхватывает вторая. — Мы можем вызвать для вас любую свободную горничную. В ваш номер или к Кристине Сергеевне?
— Не надо никого. Лучше скажите, куда эта ваша Даша пошла?
— На кухню наверно, — неуверенно отзываются и синхронно указывают мне в сторону ресторана. — Туда!
Того самого ресторана, где у нас с Аленой проходило торжество. На которое она даже пойти не смогла.
Блядь! О чем я думаю?! Зачем гонюсь за какой-то неведомой Дашей? Это же бред! Абсурд!
Да только почему-то именно сейчас моим не до конца протрезвевшим мозгам вдруг вспомнилось, что тело Алены так и не нашли.
Только следы крови. Пришли к выводу, что ее дикие звери растерзали на том и закончили поиски.
А что если…
Врываюсь в зал ресторана, и едва не сбиваю с ног мальчишку лет четырех.
— Ой, прости малой, — ставлю его на ноги и хочу бежать дальше, когда в мой рукав вцепляются маленькие пальчики.
Опускаю взгляд в заплаканные глаза и задыхаюсь от боли:
— Ро-ма?..
25. Глава 4. ОН
— Ромка? — опускаюсь перед малышом на колени. — Сынок…