Каюсь, годам к двадцати у меня начал зарождаться вопрос: «А должна ли я все время слушать человека, который меня родил?» Но годы упорных дрессировок не прошли даром, и я этот вопрос губила на корню, напоминая себе, что я благодарная дочь. А мама мудрая и желает мне только добра.
Я как сейчас помню этот переломный момент.
В один из рабочих вечеров мама позвонила мне и таинственно сообщила, что у нее для меня сюрприз. Дебет с кредитом в тот момент совсем не хотели сходиться, и я с удовольствием переключилась на разговор с матерью, хотя обычно стараюсь свернуть его побыстрее.
Я шла домой с работы и гадала, что же это за сюрприз такой. Но так как моя родительница – человек непредсказуемый, я так и не смогла догадаться. Спойлер: никто не догадался бы. Потому что мама встретила меня разодетой и вкусно пахнущей неизменными Шанель.
- У нас праздник? – удивленно спросила я, скидывая надоевшие за день туфли.
- У нас гости, - слишком взволнованно проговорила мама, тут же ставя мою обувь аккуратно.
- Хорошо, - протянула я, не догадываясь, что как раз наоборот – плохо.
Я вымыла руки и вошла в нашу гостиную, по старинке именуемую залом. За столом сидел папа в рубашке, которая явно была ему мала. Конечно, он же последний раз рубашку носил на моем выпускном в школе. А рядом сидела какая-то дама и парень.
Про парня нужно сказать отдельно. Мальчику на вид было лет двадцать пять, но он был именно мальчиком. Отглаженная рубашка, причесанные волосы, прыщ на подбородке. Все говорило о том, что его семья тоже слегка матриархальна.
- Добрый вечер, - поздоровалась я, пытаясь понять, что здесь происходит.
Мне ответил нестройный хор голосов, из которого я вычленила один, слегка писклявый.
- Проходи, доченька, - засуетилась мама, крепкой рукой подпихивая меня к столу. – Это моя красавица дочь – Майя.
- Как Майя Плисецкая! – громко выкрикнула женщина, за что автоматически попала в мой черный список.
- Точно! – неестественно рассмеялась мама, как будто впервые услышала это сравнение. – Правда, она не танцует! Зато умница и красавица. Садись, дорогая.
В мозгу зашевелилось спасательное SOS, но, к сожалению, я к нему не прислушалась.
- А это Валера. Валера – программист! Даже на правительство работал, - почему-то шепотом уточнила мама.
Валера залепетал что-то на программистском, но я не обратила на это внимания. Потому что до меня дошло, что тут происходит.