Без памяти в тебя - страница 3

Ни один мускул не дрогнул на его породистой роже.

Дёрнул же меня чёрт повестись на эту суровую красоту. Влюбиться без памяти во все эти литые мышцы, мощные плечи, руки, губы, глаза. Его чёртовы серые глаза! Грозовой горизонт, а не глаза!

Дёрнул чёрт выйти замуж за этого гада, который соврал о себе всё — от первого до последнего слова. Я даже не знаю, как его на самом деле зовут. Зову по привычке — Дымов.

Руслан, мать его, Дымов. А он, может, какой-нибудь Вася Пупкин или Гордей Залупкин. И жёны у него в каждом городе. И дети…

— Убирайся, — кто бы ты ни был. Бью его цветами по плечу, но он не двигается с места. — Свернись ёжиком и катись на хрен из моей жизни! — Со всей силы толкаю кулаками в грудь.

Он отступает, но стебли, зажатые в руке, шипами впиваются в мою ладонь.

— Твою мать! — швыряю я на пол букет. На оцарапанной руке проступает кровь.

— Поранилась? — заботливо бросается ко мне Дымов.

— Да иди ты на хрен! — упрямо сжимаю кулаки и, наконец, выталкиваю его за дверь. Туда же отправляю его букет. Запираю замок.

Даже не знаю, что обиднее: что я три года была замужем за человеком, про которого ничего не знала (да и сейчас знаю не больше), или что три дня назад дала ему второй шанс, а он, сука, припёрся только сейчас.

Ну, не сказать чтобы дала (это я сейчас исключительно про шанс), начать сначала я ему не предлагала. Но после проведённой вместе ночи не позвонить, не написать, не узнать, как я там, жива, ходить могу? Не привезти с утра кофе и заявиться с цветами только на третий день, я считаю, свинство.

Я знаю только одну уважительную причину не позвонить девушке после секса — если ты сдох. Все остальные — неуважительные.

————

*стихотворение Веры Павловой

Не забудьте положить книгу в библиотеку!

2. 2

— И неубедительные! — упираю я руки в бока и вдруг вспоминаю, где мой паспорт.

Ну, конечно! В шкафу. В плаще.

Вот балда! Я же ходила получать заказное письмо. Натянула поверх белья только плащ (ждала этого… на букву «М», ага, мужа, бывшего) и пошла в магазин за шампанским. Ну и на почту решила завернуть заодно. Телефон в руку, паспорт и уведомление — в карман. И то и другое там так и лежат — до почты я не дошла… кое-кого встретила.

Хм! Нет, не Дымова. Хотя встреча вышла занятной. Я бы даже сказала: волнующей. Давненько мы с ним не виделись и вдруг вот так… случайно, на улице, в чужом городе… Игорь Камалов.