Очень, блин, смешно! И я бы посмеялась и над ним, и над этой дурацкой ситуацией, только вот в приметы я верю. Может быть, это и глупо, но мы всей труппой придерживаемся некоторых правил, о которых говорят приметы. С какой ноги заходить на сцену, с какой пуговицы застёгивать свой сценический костюм...
Однажды я ушла с тренировки из-за чёрной кошки, которая перебежала мне дорогу. Наша тренерша тогда сказала: «Сто процентов травмируешься сегодня. Так что, лучше поезжай домой».
Именно она заразила нас всех этими приметами. Мама говорит, что тренер у нас с прибабахом. Но ей можно, она же творческая личность.
– Ну чего молчишь? – Максим подаётся ближе. Его торс касается моего халата. – Может, уже подействовало? Может, и пять дней ждать не придётся?
Собрав всю волю в кулак, я вскидываю голову, чтобы заглянуть в его голубые глаза.
– А тебя друзья не высмеют? Обряды тут какие-то проводишь...
– Тебе никто не поверит, если ты будешь об этом болтать.
Я поджимаю губы. Выдёргиваю руку, ругая себя, что не сделала этого раньше, и пытаюсь уйти. Максим преграждает мне дорогу. Упираюсь ладонями в его грудь, не давая приблизиться.
– А если серьёзно... – переходит он на шёпот, заключая моё лицо в ладони и поглаживая щёки большими пальцами. – Я привёл тебя сюда, чтобы лишний раз убедиться – ты делаешь то, что я говорю. Вроде постоянно убегаешь от меня, но потом послушно идёшь за мной. Могла бы отказаться, но не сделала этого. Почему?
– Просто пытаюсь быть дружелюбной, – бормочу я.
От прикосновений Максима меня потряхивает. Сердце частит, того и гляди, выпрыгнет.
– Я просто пытаюсь нормально общаться с тобой, – на этот раз говорю твёрже. – Но если ты и дальше будешь нарушать моё личное пространство, я расскажу об этом маме.
– Вот как? – его брови взлетают вверх. – Ябеда, значит?
Молчу, хмуро взирая на него. Ничего я не скажу маме, но он должен думать иначе.
– Ладно, иди, – со вздохом убирает руки от моего лица, плотнее запахивает халат на мне. – Иди, пока я реально что-нибудь с тобой не сделал. То, о чём ты по-любому сообщишь маме.
Отступает в сторону, выпуская меня с балкона. Я несусь к двери.
– Полина! – окликает Макс.
Оборачиваюсь.
– Пять дней, – подмигивает он. – Не забудь об этом. Всё, иди, пока я не передумал.
Оказавшись в своей комнате, забираюсь на кровать и прижимаю к груди мистера Морфеевича. С ним как-то спокойнее. В голове продолжают звучать слова Макса: «пять дней... пять дней... пять...»