Я все не мог выбросить из головы этого дядьку - Руслана
Королева, который привиделся мне во время судьбоносного полета с
крыши. И, если уж мне удавалось взять с библиотечной полки и
прочесть про что угодно, что видел, слышал или пережил - то и этот
странный инцидент должен был где-то сохраниться. Я просто горел от
любопытства и едва ли не вприпрыжку бегал по Библиотеке, пытаясь
найти что-то похожее на...
... на обгорелый шкаф в самом темном углу. Он сильно отличался
от всего, что было мне привычно и знакомо. Чуждый объект посреди
приятного глазу интерьера! Никаких резных толстых деревянных полок,
какой-то крашеный, местами покрытый копотью, металл, обклеенный
вперемешку странными бело-синими стикерами с архаичными
кириллическими надписями, армейскими фотками - на них было полно
веселых ребят в незнакомой мне форме - и семейными снимками. Там
этот дядька, Руслан Королев, обнимал жену и троих детей - двух
мальчишек и девчонку. Такие шкафчики скорее для раздевалки на
заводе подходят, а не для Библиотеки.
Я с опаской взялся за стальные дверцы - а ну, как они закрыты на
ключ? Зря переживал - шкафчик оказался не заперт, а вот внутри...
Внутри почти все выгорело. Книжки там стояли сплошь на кириллице,
но с кириллицей у меня проблем не было: в свое время дед Костя
заставлял Закон Божий на старославянском читать, а в церкви
кириллица до сих пор в ходу. А вот с сохранностью литературы дело
обстояло гораздо печальнее: на первый взгляд, ни одного целого тома
тут не имелось, многие и вовсе сгорели дотла.
Но интересно-то было до чертиков! Мне жутко хотелось понять -
что же произошло той ночью, причем тут гроза, откуда взялся этот
Королев, что за вспышка случилась в моем мозгу, и куда он делся? И
никакого другого варианта, кроме как ставить эксперименты на себе,
я не видел! Так что просто протянул руку и взял первый попавшийся
томик - в мягкой обгорелой обложке, на которой едва-едва можно было
различить странный черно-белый мяч, сбитые кулаки и бело-синий
флаг.
***
...пахло железной дорогой: окалиной, мазутом, гарью и
пирожками из буфета. Наш моб вылезал из "собаки", почти до отказа
забитой "динамиками" - нами, то есть. Вагоны стремительно пустели,
коротко стриженые парни, крепкие, злые, заряженные, прыгали на
асфальт перрона и цепко оглядывались. Вряд ли местные прыгнут на
нас прямо здесь, на вокзале - тут дежурит слишком много ребят в
погонах... А вот по пути на стадик - это запросто! Ничего, прыгнут
- встретим. Огребут, как и раньше огребали, дадут по тапкам, а
потом из-за спин дорогой-любимой милиции будут выделываться на
секторе - только на это "красные" и способны...