Ты знаешь, мама, он какой... - страница 7

Б…я. Ре­аль­но ду­ма­ет, что я мань­як. Са­дист. На­силь­ник…Хо­тя. Сам ви­но­ват. Де­воч­ку на­пу­гал. Не стои­ло бы­ло так реа­ги­ро­вать на её про­во­ка­ции. Она мо­ло­дая де­воч­ка, а я взрос­лый му­жик, обя­зан быть муд­рее.

Снис­хо­ди­тель­но ус­мех­нул­ся. Лег­ко ска­зать и как слож­но сде­лать. Эта дрянь спо­соб­на мёрт­во­го вы­вес­ти из се­бя, что уж го­во­рить о жи­вом че­ло­ве­ке. И не про­сто о жи­вом че­ло­ве­ке, а о воз­буждённом му­жи­ке, ко­то­рый вспы­хи­ва­ет от од­но­го лишь роб­ко­го, не­вин­но­го взгля­да с её сто­ро­ны, а уж ко­гда она рас­па­хи­ва­ет свои дерз­кий ро­тик, так там пол­ный трешь. Сам се­бе удив­ля­юсь, как умуд­рюсь сдер­жи­вать се­бя…

– Я к ма­те­ри не по­еду. Мо­же­те по­роть. Уби­вать. Что хо­ти­те, де­лай­те, но я в её дом боль­ше ни но­гой?

С ис­крен­ним со­жа­ле­ни­ем и не­при­су­щим ему со­пе­ре­жи­ва­ни­ем лас­ко­во про­вёл паль­ца­ми по ще­ке.

– А ко мне по­едешь?

Ма­лыш­ка при­от­кры­ла рот, но да­же не смог­ла вы­да­вить из се­бя сла­бый звук.

– Ну что ты смот­ришь на ме­ня та­ки­ми пе­ре­пу­ган­ны­ми глаз­ка­ми? Ку­да ис­чез твой бун­тар­ский ха­рак­тер? Или те­бя во­все не оби­дел мой во­прос?

Иро­нич­ная улыб­ка за­сты­ла на мо­их гу­бах.

– Я са­ма справ­люсь со свои­ми про­бле­ма­ми. А вы ез­жай­те до­мой. Ло­жи­тесь в тё­п­лую кро­ват­ку и от­ды­хай­те. В ва­шем воз­рас­те пе­ре­на­пря­гать­ся не сле­ду­ет. Тем бо­лее, – она наи­гран­но по­во­ди­ла ру­ка­ми по пле­чам, – что се­го­дня очень хо­лод­но. Не дай бог, по мо­ей ви­не про­сту­ди­тесь.

Вот же дрянь ма­ло­лет­няя! При­вык­ла пе­ред свои­ми свер­ст­ни­ка­ми-со­п­ля­ка­ми хво­стом кру­тить.

Ре­ши­тель­но сде­лал шаг вперёд, за­став­ляя Ли­зу трус­ли­во от­сту­пать до тех пор, по­ка она не бы­ла при­жа­та к ав­то­мо­би­лю.

– С пре­ве­ли­ким удо­воль­ст­ви­ем бы се­го­дня ле­жал в тё­п­лой по­стель­ке, толь­ко вот из-за од­ной не­снос­ной де­ви­цы мне при­хо­дит­ся бе­гать по го­ро­ду.

Де­воч­ка вы­со­ко­мер­но вздёрнула под­бо­ро­док и рав­но­душ­но по­жа­ла пле­ча­ми.

– Я у вас по­мо­щи не про­си­ла.

– Не про­си­ла. Пра­виль­но, – да­же и не ду­мал воз­ра­жать. – Но так уж по­лу­чи­лось, что ни­кто, кро­ме ме­ня те­бе по­мочь не мо­жет. А те­перь за­кан­чи­вай пе­ре­пе­кать­ся и пры­гай в ма­ши­ну.

Ели­за­ве­та опа­са­лась, лиш­ний раз про­во­ци­ро­вать ме­ня не со­би­ра­лась, но вот ус­ми­рить свой не­снос­ный, ка­приз­ный ха­рак­тер по­про­сту не мог­ла. И от­ку­да та­кая тя­га все­гда мне пе­ре­чить?