Вторую супругу встретил капитаном,
после возвращения из Афгана. Вновь любовь, женитьба, ребёнок. Но
случился развал Союза и уход из армии.
Ушёл не на голое место, нашлась и
квартира, и должность с приличной зарплатой - грамотные бухгалтера
всегда ценились. Однако объявился богатый кооператор с огромными
планами, жена ушла к нему и забрала с собой дочку. Второй
развод.
Третья жена как-то сама прибилась.
Квартира у неё была своя, неплохие сбережения тоже. Вместе с
ребёнком остались от мужа. Супруг был авторитетным человеком.
Авторитетным в смысле 90-ых. Бандит, рэкетир, решала. Увы! Закончил
карьеру, как многие такие же, от пули наёмного убийцы по дороге из
подъезда к машине.
Жена с годик погоревала, а потом мы
как-то сошлись. Она - красавица, прекрасная хозяйка, моложе меня,
но детей у нас не случилось. Почему? Бог знает! Жили хорошо, пусть
без особой любви до самой её смерти. Кто может знать, вдруг на том
свете мы встретимся?
Торг
Наивный… Только испустил последний
вздох, только уставился остановившимся взором в потолок, как вдруг
раздался трубный звук фанфар. Я, озарённый мягким и нежным сиянием,
оказался перед кем-то лучезарным и светоносным, который начал было
провозглашать:
- Возрадуйся! Ты - Избранный!..
- Минуточку! С чего бы? - тут же
прерываю пафосный панегирик. - Не успел умереть, как сразу избрали?
А меня спросить? Нет? Мне что, вновь на службу идти? Извините! Не
желаю! Отказываюсь от такой чести! Избирайте кого другого, я лучше
просто помру.
Сияние тут же пропало, фанфары
умолкли, а я оказался в типичном кабинете мелкого бюрократа. Бывший
светоносный оказался одетым во что-то похожее на тогу, но с
характерными бухгалтерскими нарукавничками и в очках с массивною
оправой. Он раскрыл тоненькую папочку, лежащую на столе, с неким
сомнением посмотрел на меня и недовольно поинтересовался:
- Иван Петрович Сидоров?
- Да.
- Книгами про попаданцев
увлекались?
- Так… Читал на компьютере в
интернете. Мне сын старый ноут отдал и…
- Сын?! Вам сколько лет?!
- 61 год.
- 61?! Точно?! Не 16? - не дожидаясь
ответа, бюрократ на миг пропал, но почти сразу появился, уже
переодетый в синий, в цвет нарукавников, костюм. - Опять наши
перепутали! - грустно сообщил он: - Иван Петрович Сидоров,
шестнадцати лет, пока продолжает жить. Между нами говоря, жалкая
личность! Стишки корябает. Отвратительные, кстати сказать. Про
попаданство мечтает. Именно сейчас кропает романчик о спасении
целого мира. Всё как положено - орки, эльфы, гарем. Главный герой -
он сам. Естественно, Паладин. Понятно, воюющий с Тёмным
Властелином. Пока планирует пять томов, но мечтает большую серию.
Нехорошо получилось - вам оставалось жить почти двадцать лет.
Указано - смерть предполагается от упавшей с крыши сосульки.