Свекры появляются на пороге с тортом, испеченным в модной кондитерской специально в тему футбола. Футбольное поле с ярко-зеленой травой, а в центре — большой шоколадный мяч и футболка с надписью «Волошин» и цифра 5. Все сделано из шоколада. В центре красуется большущая восьмерка.
— Оленька, здравствуй! — Свекор целует меня в щеку и протягивает пакет. — Там всякие вкусности, мать наготовила.
— Алиса Викторовна, ну, что вы… — Я с благодарностью обнимаю свекровь.
— Глупости, Оля! Мне не сложно, ты же знаешь, как я люблю готовить!
Из гостиной выглядывает моя мама.
— Алиса, Юрочка! Как я рада встрече!
Я слышу, как в гостиной под руководством моего папы Олег с Витей раскладывают большой стол. Тороплюсь достать из буфета скатерть с золотым тиснением — тоже подарок свекрови. Улыбаюсь про себя: слышно, как старшее поколение уверенно раздает советы Олегу и Вите, а те, едва сдерживая смех, пыхтят, перетаскивая тяжелый стол в центр гостиной.
Все вертятся вокруг Артема, поздравляют его с днем рождения, успокаивают, дают советы.
НК счастью, торт приходится ему по душе. Стол накрываем на скорую руку, зажигаем восемь свечей на торте.
— С днем рождения! С днем рождения! — Под аплодисменты родственников Артем задувает свечи. Мы с Олегом фотографируем его. Потом я прошу Маргариту сфотографировать нас троих: меня, Артема и Олега. Воздушные шары с пожеланиями, торт со свечами — в такие моменты мы с Олегом светимся от гордости.
2. Глава 2
Поздним вечером, когда гости расходятся, я усаживаюсь в комнате сына с телефоном.
— Какие фотографии получились красивые! Выложу в сеть, чтобы тетя Надя и Матвей посмотрели сегодня вечером, — улыбаюсь лежащему в кровати Артему. Ласково глажу его еще влажные после купания волосы. Сердце сжимается от нежности: мой любимый воробышек.
— Мам… — подает голос сын.
— Что, милый?
— А как думаешь, отец наши фотографии смотрит?
Я вздрагиваю. Смотрю на сына с тревогой.
— Почему ты спрашиваешь? — интересуюсь тихо.
— Ребята говорят, что я безотцовщина! — отворачивается хмуро. — Что отец меня бросил, поэтому я никогда не стану профессиональным футболистом.
— Да что они себе позволяют?! — выпаливаю, ощущая свою беспомощность перед детской жестокостью.
Руки противно дрожат, и я напряженно сглатываю.
— У тебя есть я, сынок. Есть дядя Олег, есть дядя Витя! Разве этого мало?!