Имеет ли муж право так вести себя? Вроде, он - пострадавшая сторона. А я - загулявшая жена. Только... Я ведь просила отпустить меня. Столько раз просила... Получая за это. Жизнь с Артуром - это не жизнь. Я дышать перестала. Мне нечем.
Оглядываю подвал и еще сильнее ненавижу отчима за то, что продал меня Карапетяну. Он умер три года назад. Но сидя в этом подвале, я бы его воскресила. И убила бы еще раз. Сама. Тупым ножом. Столько во мне сейчас ненависти и агрессии по отношению к этому человеку. Это всё он... Он виноват, что сейчас я здесь.
Но закопаться в свои мысли мне в этот раз не дали. Дверь отворилась. На пороге стоял муж.
Я смотрела на него как будто со стороны. Видный мужик. Черноволосый, высокий, привлекательный, богатый, хорошо сложенный. Чего мне, собственноЮ не хватало? Но у всего этого есть один существенный недостаток - души у него нет. Как и у тысяч таких, как он. А какая семья может быть с пустышкой? Никакой... Возле него, как рядом с глыбой льда - я замерзала еще сильнее.
Страшно ли мне? Да, я боюсь физической боли. Но я до того устала, что чувствую себя древней старухой, которая мечтает уснуть и проснуться.
Встаю. Обнимаю себя руками. Смотрю мужу в лицо. Ненавидит... Вена на шее вздулась. Глаза... С такими убивают...
-Дрянь! - он в несколько шагов оказывается рядом.
Пощечина сметает меня с ног.
Чувствую металлический привкус во рту. Подношу дрожащие пальцы к губам. Они окрашиваются красным. Разбил...
-Встань! - окрик бьет по напряженным нервам не хуже второго удара.
Усмехаюсь. Разбитыми в кровь губами. Похоже, мне уже нечего терять.
-И что теперь? - на меня нападает безрассудная смелость, - Убьешь?
Рука мужа ложится мне на горло, ощутимо сдавливает.
-Ты... Мне... Изменила... - холодные пальцы сжимаются на моем горле.
Я знала, что муж узнает... Рано или поздно. Знала, что предъявит счет. Знала, что заплатить мне по нему нечем.
Но даже сейчас... Я не жалею. Ни капли.
Мой светлый мальчик... Я ведь так и не сказала ему, как сильно его люблю.
Настолько сильно, что даже не боюсь умереть.
-Я... не... люблю... тебя... - шепчу, несмотря на то, что слова удается произнести с ощутимым трудом, а его рука сжимается всё сильнее.
Он вздергивает меня вверх, заставляет смотреть ему в глаза.
-А его? Этого московского гаденыша - любишь?