Ему негде было жить, потому что со съёмной квартиры его выгнали. А все деньги, полученные в наследство, он ухнул на тачку. Пашка был фанатиком скорости и машин. И любил красивых женщин.
Когда мы начали встречаться, он заявил, что теперь у него есть всё, потому что считал меня самой красивой на свете. Правда, свою крутую машину тюнинговать не переставал, считая, что она недостаточно быстрая. И почти всю зарплату спускал на запчасти.
Последняя обкатка перед первым серьёзным заездом закончилась трагедией. Пашка не попал на тот заезд. Он разбился.
– Ты в порядке?
Марк касается моего плеча, и я вздрагиваю. Глубоко вздохнув, улыбаюсь другу:
– В полном.
– Тогда погнали.
Он сидит рядом в нетерпеливом предвкушении. Я выворачиваю руль и медленно отъезжаю от гаража. Чувствую себя пока неуверенно, поэтому еду довольно медленно. Под подбадривающие комментарии Марка заезжаю на кольцо и выбираю самое незагруженное направление.
Мы катаемся по городу около часа, подпевая популярным трекам. Я всё время улыбаюсь. Настроение – просто супер! Сидя за рулём рядом с Марком, у меня не появляется желания впасть в привычную хандру. К тому же он меня отругал бы за это. Мол, хватит уже, целый год прошёл. Сколько можно?
Но помнить любимого можно долго. И я совсем не хочу, чтобы он исчезал из моей памяти.
Пока мы катаемся, Марк вещает:
– Тормоза мы новые поставили. Сильно не дави, вылетишь в лобовуху. А ты чего, кстати, не пристегнулась?.. Заливай 95, ок? Этот мотор другого не потерпит...
Я энергично киваю на все его наставления. Вскоре мы возвращаемся в гараж.
– Живая? Надо же!.. – скептически фыркает Кирилл, встречая нас.
– Как видишь, – обезоруживающе улыбаюсь ему.
– Просто не делай глупостей, Насть, – говорит он на прощанье.
И так смотрит на меня, словно знает, что я что-то задумала.
Но я ничего такого не задумывала. И не собиралась делать никаких глупостей. Но этим вечером что-то пошло не так...
***
– Эй! Ты что творишь?
Я и не заметила, как заглох мотор, а дверца открылась.
Прихожу в себя, когда сильная рука сгребает меня в охапку и выдёргивает из машины.
– Эй, девчонка! Ты ненормальная, что ли?
Кто-то прижимает меня к кузову, продолжая крепко держать за плечи, и слегка встряхивает.
Моргаю, с трудом приходя в себя. Не могу понять, кому принадлежит этот стальной, лишённый всяческой теплоты голос. Перед глазами плывёт... Кажется, что передо мной по-прежнему стоит та красная кирпичная стена. Ноги всё ещё помнят вибрацию педалей. В воздухе отчётливо пахнет жжёной резиной...