Дёма, не дожидаясь мук совести, поспешила к двери. Та, к счастью, была не заперта.
«Лучше бы разрешила ему», — пронеслось в голове.
— И вам доброе утро, — Дёма поморщилась.
«Дело к вечеру».
— Да какая разница?..
Коридор, едва подсвеченный, уходил далеко в обе стороны. Углы, затянутые тенями, пугали, и всё же отступать Дёма не планировала.
— Летели дракончики, ели пончики, сколько пончиков съели дракончики, скажешь ты, — посчитала она стороны. Выпала правая, туда и пошла.
Каменный пол слегка холодил ноги через носки. Наверное, стоило перед выходом обуться, но Дёма в тот момент об этом не подумала. Вообще, она же в доме, кто в доме в обуви ходит?..
«Куда путь держим?»
Да хоть куда.
Дёма осматривалась. Дизайн — хотя здесь уместнее сказать «убранство» — не отличался оригинальностью. Пустой коридор навевал тоску, лишь изредка попадались вазы со свежими цветами, словно кто-то, чуждый этому стылому месту, пытался внести хоть капельку уюта, жизни.
«Я устала-а-ал».
— Не ты же ходишь.
«Правильно-правильно. А то как маленький».
«Идёт кто-то!»
Дёма замерла, но было поздно. Перед ней открылась дверь и из комнаты вышла женщина, придерживая рукой округлый живот.
— О, — проговорила она, заметив Дёму.
— Добрый вечер…
— А ты чего это проснулась?
— А не должна была?
— Да вроде нет, — женщина прищурилась. — Ну, раз проснулась, пойдём, поедим.
— Пойдёмте…
— Как спалось?
— Нормально вроде. Я долго спала?
— Пару дней.
Дёма нахмурилась. Получается, минус два дня жизни. И она всё ещё не знает, что с отцом.
— Чего загрустила?
— Ничего. Вы беременны? — поинтересовалась.
— Нет, арбуза переела, — честно призналась женщина, а потом хохотнула. — Да беременна, конечно. Уже вот-вот. Только ты это — никому не говори, — последнее она шепнула.
«У неё там два приплода бултыхается, такое не припрячешь».
— А вы жена Кощея?
— Которого?
— А вас тут много?
— Мы тут все — Кощеи.
Дёма выдохнула. Определённо, с коронованным дядькой эта женщина в родственных отношениях — слишком похожи.
— Да ладно, чего ты так напряглась? — женщина задорно подпихнула Дёму плечом. — Я Василиса.
— Премудрая?
— О как! А почему не Прекрасная?
— Так одна и та же Василиса, нет разве?
— И то верно, — Василиса хмыкнула. — Если ты спрашивала про того Кощея, что тебя сюда привёл…
— Я других и не встречала.
— Логично. Так вот, я его дочь.