- Но у меня есть сын! Я должен поехать и забрать его. Не может Сашка при живом отце расти в детдоме. Теперь он будет жить у нас.
Муж смотрит, хмуро сведя брови, стуча пальцами по подлокотнику. Нервничает. Ждет, что я скажу.
- Ты как? – настороженно спрашивает он.
Не понимаю, я должна принять его ребенка? После всего, что он сотворил со мной??
- Нет!!
У меня будет свой! Словно защищаясь, кладу руки на плоский живот. Знаю, там зародилась новая жизнь. Мой малыш. Он только мой…
- Я не смогу, - слезы брызгают из моих глаз, губы дрожат, руки трясутся. – Я не смогу каждый день смотреть на ребёнка… он будет напоминать мне о твоей измене. Каждый день, каждую минуту нашей жизни. Я с ума сойду!
Поднимаюсь с кресла под прицелом пронзительных тёмно-зеленых глаз мужа.
- Не надо на меня так смотреть. Не надо меня вынуждать делать то, чего я сделать не могу, - еле слышно выдавливаю я.
Медленно иду к выходу. Тишину разрезает звук моих шагов.
Не могу. Не прощу. Ненавижу…
5. Глава 5
Агата
Несколько мгновений смотрю на распахнутый чемодан, небрежно брошенный на кровать. Медленно разворачиваюсь и иду к шкафам. Теперь окончательно всё. Возврата к прошлому нет. Стараюсь не думать о муже… но мысли неустанно возвращают меня к нему. Надо поскорее уйти из его дома, отсечь эту часть жизни от себя.
Я забуду его. Забуду. Должна забыть!
Нервно сдёргиваю одежду с вешалок и бросаю охапкой в чемодан. Веки вспухли, глаза жжёт от слёз, но они всё текут и текут по щекам. То, что я услышала там, в гостиной убило меня.
Сын… Четыре года … Теперь он будет жить у нас.
Не у нас. У него. В его доме. Здесь ничего нет моего. Больше нет. Тяжело сделать последний шаг. Уйти в другую жизнь - туда, где нет Прохора…
- Агата, вам помочь? – вкрадчивый голос домработницы за моей спиной. Замираю на мгновение, собрав силы, разворачиваюсь.
-Ой, вы уезжаете отдыхать? Вместе с мужем? - Тамара разглядывает чемодан с ворохом набросанной одежды за моей спиной.
Переводит взгляд на меня. Видит моё заплаканное лицо, глаза ее расширяются.
- Нет, я одна. И помогать мне не нужно, - знаю, что голос мой груб, но ничего поделать с собой не могу.
Домработница растеряно пятится назад.
- Простите, я не хотела, - бормочет себе под нос.
- Вас прислал мой муж? – холодно выясняю я.
-Да. Он беспокоится о вас…
Беспокоится обо мне? Какая ложь. Волнуется за свою репутацию. Прислал за мной шпионить!