Голос, чужой, как и тело. Бас с металлом. Как будто прожжённое
радио.
Доктор кивнул.
- В лазарете, где же ещё-то, после столь неудачного падения. –
потом он выдержал паузу и только потом сообразил, - Авианесущий
линкор Советский Союз.
И тут на меня обрушились воспоминания, как мои так нет. ТТХ
корабля, вооружение, состав крыла. А вот свои кричали, что нет
такого корабля у СССР больше. Погиб он в инциденте у Моря
Спокойствия… тридцать два года назад. И тут либо новый мир, либо
прошлое. И как поступить, вмешаться, спасти или… окружающая
действительность сделала выбор за меня. Зазвучал сигнал "Общей
тревоги". И продублировался словами из динамиков. Внимание, это не
учебная тревога. Прямо по курсу неидентефицированная цель. Всем
занять свои места согласно боевому расписанию…. И надо же, у меня
словно переключатель в голове сработал и в тоже мгновение уже знал
куда мне нужно бежать…. Только сначала одеться. Чёрт, китель
парадный, а и чёрт с ним, сейчас не до этого.
Отворил прозрачный шкафчик из какого-то стеклоподобного
композита – интуитивно, словно уже знал, где он и как открывается.
Как только подумал, оказывается действительно знал. Вся информация
тут же всплыла у меня в голове. Петли вздрогнули с глухим звуком, и
внутри естественно обнаружился комплект формы – приталенный
однобортный чёрный полушерстяной китель с одним рядом пуговиц,
отложным воротником без отделки и двумя нижними врезными кармана с
клапанами. Размер подобран под габариты этого не очень стандартного
тела. Как и брюки, впрочем. Облачился быстро – движения скованные,
но рефлексы помогли, руки будто сами знали, куда тянуть, что
застёгивать, и в каком порядке надевать эти части формы.
На стене замигала узкая панель – планировка отсека с яркой
красной точкой, обозначающей моё положение. От неё расходились
стрелки к ближайшему лифту. Система сама проложила маршрут к
"позиции лейтенанта Золотарёва согласно боевому расписанию". Ну,
значит, жива ещё бюрократия, даже в условиях тревоги.
Вышел в коридор. Лёгкий наклон – гравитация заметно ниже Земной.
Пахнет сгоревшим пластиком, чистящими растворами и чем-то еле
уловимо химическим. Где-то в отдалении уже грохочет – то ли отсеки
герметизируются, то ли кто-то запоздалый влетает и стыкуется. На
меня почти не обращают внимания – все бегут, слаженно, без паники,
будто каждую неделю встречают неидентифицированную угрозу.
Отголоски чужих голосов, мелькающие лица. Бегу среди них, и никто
не задаёт вопросов. Значит, там, где надо, значит, на месте.