Вышел так же, как и вошёл – один. Технопарк позади, а в голове
всё ещё звенело: "зачем?"
На улице стало чуть темнее, воздух тягучий, пах мокрым асфальтом
и чем-то жжёным. Город гудел – как всегда. Жил, работал, плевал на
галактические загадки и мои личные метафизические кризисы.
А в этот момент просто стоял, смотрел на небо, и вдруг осенило:
чёрт с ним, с великим смыслом. Сейчас надо сделать то, что можно
сделать. Например… купить бренди.
Вызвал аэротакси, как всегда эконом, пусть и с вероятностью, что
оно приедет на полуразбитом "баббле" с сиденьем, заляпанным чем-то
липким. Но кого это волновало?
- Центр, – сказал, когда кабина зависла у обочины и стекло
треснуло голосом автопилота:
– Модель 2-4. Зона 7. Поясните маршрут.
Да чтоб эту железяку кувалдой… эх.
- Продовольственная. И, если можно, ближайший магазин, где
продают бренди получше мыловаренного.
- Ищу.
На полпути передумал насчёт “продовольственной” в классическом
смысле. Зачем мне рис? Или куриные грудки? Или даже зелень? Потому
что в этот момент шёл за… прикосновением к нормальности.
Так в моей сумке появились: бутылка XO бренди, с наклейкой, где
гордо написано: "Выдержка 15 лет, проверено Гильдией Алкогольной
Этики"; упаковка тонко нарезанных вяленых томатов, слишком дорогих,
чтобы покупать без душевной травмы; сыр с трюфелем, ради которого
пришлось спорить с автоматическим консультантом; и, конечно, чипсы
с солью и уксусом, потому что какого чёрта нет.
Заплатил, не торгуясь. Да, роботы и не обсчитывают в теории. На
самом деле ещё как обсчитывают, и обязательно не в твою пользу. Но
было пофиг. Вышел, оглянулся, убедился, что хвоста нет – и пошёл
домой пешком. Просто так. Без такси, без аркана, без
разговоров.
Уже в мастерской, распаковав добычу и сев на краешек дивана,
поставил бокал на стол, налил бренди – чуть, совсем немного – и
посмотрел на контейнер со сферой.
Та молчала. И сука просто лежала.
- Ну, за встречу, – сказал ей. И выпил.
Напоминание себе: не стоит ожидать, что все загадки дадут
ответы. Иногда тебе просто показывают кусочек мозаики. И если
повезёт – ты поймёшь, что это не кусочек картины, а зеркало.
Снаружи что-то загудело. Где-то завыла сирена. Где-то через
улицу ругались двое, громко, один – с хрипотцой. Всё, как всегда.
Стабильность… мать его.
Америка. Чёрт бы её побрал.