Через полтора часа графский кортеж выехал из особняка. Меня - о, чудо! - посадили в хозяйский лимузин, предварительно выдав приличный костюм. Наверное, чтобы не испачкал господские сиденья своей застиранной тренировочной формой.
Четыре машины сопровождения с флажками Рода и мигалками на крыше разгоняли задрипанные, работающие на бензине повозки простолюдинов, изредка встречающиеся на загородной дороге. Путь до города относительно неблизкий: около сорока минут езды. Но на такой скорости и за двадцать уложимся. К чему эта спешка?
Ответ пришёл где-то на полпути.
Внезапно две передние машины охраны подскочили вверх, объятые пламенем. Взрывы сзади и спереди дали ясно понять, что мы угодили в классическую ловушку. Судя по чёткости действий, работают профессионалы.
Резкий удар и сильнейший звон, закладывающий уши! В нас пальнули из гранатомёта! Но у лимузина сорок миллиметров магоброни, и её так просто не пробить. Шофёр не растерялся. Он дал по газам и свернул на обочину, пытаясь уйти от нападавших полями. Началась гонка со смертью.
- Машину не поцарапай! - визжит перепуганный граф шоферюге, подскакивая на кочках. - Она кредитная!
Его сынок сполз на пол и закрыл голову руками. Спокоен один я: страх из этого тела выбили уже давно. Знаю, что уйти не удастся. Округа должна быть заминирована именно на такой случай.
Так и есть. На пятой задетой мине, днище - самое слабозащищённое место автомобиля, не выдержало.
За секунду до катастрофы открываю дверь и вываливаюсь наружу. Прячусь в канаве. Безоружным биться против хорошо подготовленных убийц вряд ли долго смогу, поэтому притворяюсь мёртвым. Может, не заметят?
Идут, красавцы. Проверяют каждое тело. Слышны одиночные выстрелы - добивают свидетелей.
- Командир! - раздаётся над головой громкий бас. - Тут ещё один! В цивильном! Не из охраны!
- Живой?
- Щас проверю.
Притворяться трупом нет смысла. Начинаю тихо стонать, продолжая изображать беспамятство.
- Живёхонек! Контуженный!
- Тащи сюда, допросим.
Меня, как мешок с картошкой, забросили на плечо и понесли. Скинули на землю. Пара ударов армейским ботинком по рёбрам намекает, что пора приходить в чувство.
- Кто такой? - спросил человек в спецназовской маске, увидев, что я открыл глаза.
- Секретарь господина Отто Меринберга, - блею, изображая страх, а сам быстро оцениваю обстановку.