И все же слышу...
— Тот парень... Если это он... Я... не стала никого... расспрашивать, чтобы лишнего внимания не привлекать. Решила сначала... у Германа в бумагах порыться. Он... правая рука господина Ригера. Если что-то происходит, он всегда в курсе... — сбивчиво и уныло поясняет подруга. — Я хорошо знаю расписание Германа. Знаю, когда его... не бывает дома. И знаю, где лежит ключ от кабинета. Так что, я пробралась туда. Бумаги на столе просмотрела, потом проверила ящики... — ее голос становится все тише. — И в верхнем нашла одну папку. Дело Тима Стайна...
— Да, так его зовут, — отзываюсь не дыша.
— Там были протоколы и снимки. Я сфотографировала на всякий случай один из снимков, не знаю, зачем... Тебе показывать не стану, даже не проси, — бормочет, опустив взгляд. — Он мертв, Мия, — мрачно выдает Авелин.
Эти слова оглушают. Попросту добивают меня. В ушах звенит, а перед глазами все плывет. Окружающий мир превращается в унылую серую массу. Мне больно. Больно в груди. Будто вырвали сердце. Будто меня уничтожили. Тупо пялюсь перед собой, но ничего не вижу, а тело начинает заметно дрожать. Тим... Нет...
— Мне так жаль! — хнычет Авелин, бросается ко мне, обнимает за плечи. — Вот не хотела тебе говорить! — встряхивает, пытаясь привести в чувства, но без толку.
Умом все понимаю, но не могу пошевелиться, ни звука выдавить не могу.
Меня с головы до ног окатывает волной боли, отчаяния и немого ужаса.
Это шок? Возможно.
Девушка присаживается на широкий подлокотник моего кресла, крепко прижимает к себе, ласково гладит по голове, пытаясь успокоить, а меня начинает трясти.
— Покажи мне фото, — свой безжизненный голос слышу словно со стороны.
— И не подумаю, — отрицательно машет головой подруга.
— Покажи, Авелин, — сурово приказываю я.
А в сознании всплывают яркие картинки воспоминаний. Тим тянет меня в ресторан. Мы сидим за столиком, болтаем и смеемся. Ригер нависает над Тимом в том глухом проулке, прижав к металлическим прутьям забора. Он не мог... Он же не мог?
— Покажи сейчас же. Я хочу знать, как он умер. Его убили?
Вместо ответа Авелин сует дрожащую руку в карман. Достает свой мобильник. Поводив пальцем по экрану, медленно поворачивает его ко мне. И я вижу моего Тима. Моего лучшего друга. Он сидит чуть завалившись набок у треклятого забора, в той самой одежде, которая была на нем, когда я видела его в последний раз. Замечаю кровавые потеки, струящиеся из его ушей, рта и даже глаз. В углу снимка удается разглядеть время и дату. Тот самый день. Тот самый час. И мое затуманенное сознание уже знает ответ. Лиам убил его. Он сделал это. И приказал мне забыть.