Нормальному человеку не может быть все равно. Просто не может.
Но внутренний голос внутри головы утверждал, что может. Очень даже может. Никаких аргументов внутренний голос не приводил — и все-таки был убедителен, как закон всемирного тяготения. Подброшенный камень падает вниз, домовые воруют вещи. Все так и есть. Точка.
Тот же до крайности убедительный голос нашептал следующую мысль — и Инга, наполнив керамический соусник молоком, задвинула его за холодильник.
Новое знание плескалось в ней, как теплая вода в кувшине. Мир неуловимо изменился, стал ярче, светлее и мягче, наполнился тихими шепотами и нежными переливами света.
Коробка. Все дело в коробке. Бабушка Дуня была ведьмой — теперь Инга знала это, видела так же верно, как видят на небе солнце. Она была ведьмой — и передала свой дар Инге. Вот почему нужна была кровь, вот почему в коробке был весь этот странный хлам.
Именно так бабка привязала Ингу к себе, протянула на мгновение ниточку через смерть, чтобы поделиться последним — и самым важным.
Теперь Инга тоже была ведьмой. И это было… ну… в общем, нормально.
Медленно ступая, чтобы не расплескать кофе, она вышла во двор и села на крылечке. Оглушительно дребезжали воробьи в кустах сирени, гудел над алыми штандартами мальвы шмель, шелестела листва. Ветер, подхватив серую горстку пыли, понес по двору, закрутил волчком — и на мгновение в смерчике проглянуло крохотное длинноносое личико. Шишок ухмыльнулся Инге, подмигнул черным цыганским глазом и снова рассыпался в прах.
Подняв лицо, Инга прикрыла глаза ладонью. По глянцевой эмали неба медленно плыли белые прозрачные облака, но в их неспешном движении уже проступала надвигающаяся непогода. Вечером будет гроза. Инга чувствовала это в дыхании ветра, в полете птиц, в запахе трав.
Будет гроза.
Нужно успеть вытащить барахло на мусорник до того, как пыльную грунтовку размоет. «Пусть Ярослав сегодня придет пораньше», — мысленно пожелала Инга и скрестила на удачу пальцы. Тащиться на самый край улицы по жидкой грязи не хотелось категорически. Но еще больше ей не хотелось провести вечер посреди разоренной комнаты, созерцая унылую вереницу тускло-оранжевых пакетов. Как будто решила посмотреть телевизор в контейнере для мусора.
Инга терпеть не могла беспорядок. И дело было не в исключительной чистоплотности и даже не в желании произвести хорошее впечатление. Беспорядок в доме для Инги был отражением беспорядка в собственных мыслях и чувствах. Оранжевые пакеты не просто мешали ходить. Они разрушали гармонию вселенной.