Пуховик, что висит в коридоре, на вешалке, белого цвета. Тот самый, в котором была. Рядом детские вещи. На курточке Бетмен. И шапка, которую носит Максим. Вспоминаю его на руках у Гордеева, и боль, как разряд, вынуждает меня говорить.
- Ты одна? – обвожу взглядом кухню.
- С Максимкой, он спит, - отзывается Яна, - Кофе будешь?
Она предлагает мне стул, а сама направляется к кофемашине. Если судить о квартире по кухне, то уровень выше того, что способна иметь одинокая мать.
- У нас точно такая же кофемашина, - говорю я.
Обернувшись, она улыбается:
- Правда? Ну, надо же! Скажи, удобная?
Вместо ответа киваю. Смотрю на неё и пытаюсь понять. Да, моложе! Кажется, ей 28? А Владу уже 45. Не сказать, чтобы очень красива. Не сказать, чтобы очень стройна. Неужели, всему виной возраст? Или что-то ещё?
- Я на работу в четверг. Два дня расписаны, уже под завязку. Вот что значит, отвлечься! - болтает она, - Максимка уже не сопливится. В среду веду его в сад.
- Владиславович, очень красивое отчество, - эти слова появляются сами собой.
Вижу, как Янка застыла над чашкой. И острые плечи её под халатом дрожат.
- Или Гордеев не дал ему отчество? Полагаю, фамилию точно не дал, – продолжаю своё наступление.
- Нет, - произносит она еле слышно.
- Конспираторы, блин, - усмехаюсь, - И сколько ему?
- Будет пять, - отзывается Яна. Она до сих пор продолжает стоять, отвернувшись спиной. Так проще! Не видеть её выражения. Раскосых, бесстыжих, потерянных глаз.
- Значит, шесть лет? Или дольше? Сколько длится ваш чёртов роман? – рассуждаю я вслух, - Мне только одно непонятно! Зачем ты пришла в мой салон? Это Влад надоумил?
Она напряжённо молчит, а потом выдаёт:
- Влад не знает об этом.
Это имя, его, как признание! Влад. Я хватаюсь за стол, будто мир покачнулся…
- Чего же ещё Влад не знает? – отпускаю небрежный смешок.
У неё вырывается:
- Он ни при чём! Это я виновата. Я просто хотела родить от любимого. Иметь то, что никто не сумеет отнять.
Голос её, такой громкий в начале, угасает в потоке убийственных слов. Я молчу, поражённая тем, как всё просто. Родить… от любимого?
- А ничего, что любимый женат? – говорю не своим, жёстким тоном, - Ничего, что у Влада семья и две дочери?
- Лен, я…, - пытается Яна. Но я не даю ей сказать.
- Ты хотела родить от него? Ты сама отняла его, дрянь! – ощущаю, как слёзы меняют мой тон, добавляют ничтожности, боли. Потому замолкаю, достаточно резко. Что есть мочи давлю на запястье ногтём…