Я присаживаюсь, чтобы помочь собрать бумажки, а сама поглядываю невзначай. Кто же ты?
- Простите, - извиняюсь, девочка слабо улыбается и мотает головой.
- Это я виновата, госпожа Салманова, вы простите.
- Знаете, кто я?
- Конечно, - сияет, - Вы жена Адама Натановича. Ваша фотография у него на столе стоит…
Мне это, конечно, известно. Да, я нечастый гость в его офисе из-за своей загрузки, но каждый раз, когда я приходила — она неизменно стояла на том же месте. Фотография с нашего медового месяца, которую сделал он. В лучах солнца, где я улыбаюсь на фоне океана.
Он называет ее теплой.
И мне становится вмиг тепло, так что я отвлекаюсь, а когда снова на нее смотрю, спрашиваю.
- А вы…кто?
- Меня зовут Александра, - гордо отвечает, вставая на ноги и прижимая бумажки к груди, - Я — его помощница.
Стоп.
Помощница? Ее же звали Мила?
Червячок жрет меня сильнее, и я медленно встаю следом за ней.
- Как вы сказали?
- Я его помощница.
- Нет, ваше имя?
- Александра? - неуверенно отвечает, а у меня сердце пропускает удар.
Может быть, он что-то напутал? Или она работает недавно? Может быть…черт…я больше придумать ничего не могу! Только вопрос еле слышно рвется наружу:
- А как давно ты тут работаешь?
- Уже четыре месяца!
Четыре месяца…значит, не перепутал…но…кто такая Мила?
- Вы пришли к мужу?
Киваю, пустым взглядом ковыряя носки ее страшных туфель.
- Он в кабинете. Только…Елизавета Андреевна, не говорите ему, что мы виделись, хорошо? Я пока привыкаю к бешеному ритму, и меня уже здесь быть не должно! В другое место послали, а я задержалась…
Она что-то дальше трещит-трещит-трещит, только не слышу я ничего. Сил хватает исключительно на кивок, и я следую дальше на ватных ногах, предчувствуя катастрофу.
Коридор удлиняется.
Кто такая Мила? Может быть…это его новая секретарша? Может быть…кто же она такая?…
Сердце бахает в груди.
Руки леденеют.
Дыхание становится рваным.
Я чувствую слезы в глазах, когда останавливаюсь перед дверью, и мне так страшно ее открыть…почему-то. Словно у меня третий глаз открылся, теперь вот орет в рупор: не делай этого — не делай этого — не делай!!!
И рука, которая касается ручки, будто не моя. И сила, которую тело прикладывает, чтобы потянуть дверь на себя, тоже не моя.
И будто не со мной все дальше.
Будто не мне орет его старая секретарша не своим голосом. Испуганным, взволнованным, визгливым: