Все дома вдоль побережья стоят на сваях. Заметила это ещё когда ездила с девчонками на автобусе в Ливорно по этой дороге. И в голове моей возникает чёткая картина дома, в котором я сейчас нахожусь.
На коленках выползаю из помещения.
Прижимаюсь спиной к стене под крылечком. Достаю телефон и пытаюсь набрать сообщение Гуле, -- она единственная, кто знает где я. Больше просить о помощи, некого.
Вскидываюсь на неожиданно послышавшееся рядом негромкое… рычание и упираюсь взглядом в голубые глаза…волка…
Я знаю этот взгляд…
Уверена в этом.
Телефон вываливается из трясущихся, вспотевших ладоней и со звоном падает на нож.
Мороз пробегает вдоль позвоночника.
Внезапно в голове отрывок из прошлого возникает…
«Волк сильный и опасный хищник,» -- говорит мне бабушка.
Я маленькая ещё совсем, но она берёт меня с собой сегодня. Мы гуляем с ней по опушке леса, она ищет что-то важное, раздвигая высокую траву своей палкой, и рассказывая мне сказки, между занятием. Мне немного жутко от её рассказов, но я стараюсь не показывать ей своего страха. Хватаюсь только тихонечко за подол её длинной юбки, чтобы волк не утащил меня в своё логово, если вдруг выскочит из леса.
«Обычно они не нападают на людей, они для этого очень сильны, – продолжает она, -- но если вдруг тебе случиться с ним столкнуться,-- не убегай, не отводи взгляда, не поворачивайся к нему спиной. И не бойся. Он тебя не тронет».
«Потому что я сильнее?» -- выкрикиваю я, надувая щёки, как бурундук, и разводя руки по сторонам, изображая силача.
«Потому что ты с ним никогда не встретишься Кирюш». – отвечает она задумчиво, и ласково треплет меня по голове.
Мне некуда бежать бабуль, позади стена.
-- Иди сюда, псина блохастая, -- рычу я, глядя зверю в глаза, неистово размахивая перед его мордой ножами, -- я перережу тебе глотку...
«И я тебя не боюсь» -- убеждаю себя.
Но я боюсь...
Потому что он резко бросается на меня, оскалившись во всю свою огромную пасть…
Закрываю глаза, вытягивая перед собой ножи…
Я встретилась с ним бабуль…
4. Глава 4
Маттео
-- Бляха, Стеф, я же просил тебя глаз с неё не спускать…– рычу на друга, бегая по парковке. Пытаясь уловить остатки её аромата: цветочной росы и морского бриза, но куда там…
Всё перебивает тошнотворный запах наркотика, впитавшийся в мою одежду.
А этот клоун сейчас стоит, воткнувшись мордой в экран телефона и скалится, не обращая внимания на моё недовольное рычание.