А мама уверена, что я наивная и не разбираюсь в людях. У меня есть интуиция! И она меня не подводят.
Ладно, мама с папой успокоятся. Рано или поздно поймут, что я взрослая. Мне уже почти двадцать три! И я вполне могу жить самостоятельно. Даже в Дубае. Я всегда об этом мечтала, поэтому и учила языки. Хотела путешествовать по миру, жить и работать в разных странах. Мечты сбываются!
Выхожу из такси. И - чуть не падаю в обморок от удивления. Потому что за моей спиной внезапно возникает тот самый симпатичный земляк. Но он выглядит не так, как в начале вечеринки. Он какой-то… как будто пьяный, что ли?
Лицо напряженное, глаза неестественно сверкают, дыхание прерывистое… Про деньги спрашивает… Что ему до моих заработков? И до моей мамы?
Вот это уже прям бесит. Не трогай мою мать, нахал невоспитанный!
- Она просила присмотреть за тобой, - выпаливает он.
- Ты знаешь мою маму? - наезжаю на него я.
Конечно, уверенная в отрицательном ответе.
- Повторяю вопрос: твоя мама знает, чем ты тут занимаешься? - твердит он, как заевшая пластинка.
И яростно вращает глазами.
Он вообще, вменяемый?
Блин… до меня начинает доходить. Безумный взгляд, бледная кожа, прерывистое дыхание… Да он наркоман! Обдолбался какой-то дрянью и ничего не соображает.
Мне становится по-настоящему страшно. Говорила, мне мама, что я слишком доверчива… Но тут моя интуиция срабатывает четко. От этого опасного типа надо держаться подальше!
Я помню, что с неадекватными людьми нужно разговаривать спокойно. И постараться переключить их внимание.
- Как тебя зовут? - спрашиваю я.
- Тимур.
- До свидания, Тимур.
Я разворачиваюсь к двери и делаю пару шагов. Осталось только приложить магнитный ключ… Но я не успеваю. Тимур оказывается передо мной.
- Иди домой, - говорю я. - Проспись. И больше не употребляй эту дрянь.
Да, я все-таки не выдерживаю и перехожу на назидательный тон.
- Что, бля? - рычит он.
- Ты плохо выглядишь. И, очевидно, ведёшь не самый правильный образ жизни.
- Ты вообще оху…
- Употребление обсценной лексики вовсе не придаёт твоим словам веса.
- Чего?
Похоже, он меня не понимает.
Не надо было вообще с ним разговаривать. Надо было просто сбежать. И сейчас не поздно, кстати. Надо только сделать обманный маневр влево, а самой обежать его справа и…
А, нет… Сбежать не получается. Он хватает меня в охапку. Зажимает в железных тисках своих объятий. Прижимает к стене. Берет рукой за подбородок. И я не понимаю, что он хочет сделать. Поцеловать? Укусить? Скорее, второе. Очень уж злым он выглядит. Люди в таком состоянии не целуются.