Последнее, конечно, вряд ли. Хотя я слышала, что арабские шейхи обожают подобные развлечения.
“Не парься”… Неужели он не понимает, что от места и назначения тусовки зависит моя одежда? А от одежды - мое настроение?
Ладно. Постараюсь подобрать что-нибудь нейтральное. Ведь главное - Тимур меня пригласил! Куда-то. Зачем-то. Где мы будем вдвоем. Наверное…
Я мечтательно вздыхаю. Влюбился… Вряд ли. Но… Я не могу дождаться вечера. Так хочу его увидеть.
* * *
“Я внизу”, - пишет он мне ровно в восемь.
Я еще пару минут верчусь перед зеркалом, смотрю на себя сзади - моя попа в джинсах выглядит неплохо. И - накидываю поверх короткого топа длинную рубашку. Потому что это слишком вызывающе.
Спускаюсь. Открываю дверь подъезда. Вижу уже знакомую машину Тимура. А возле нее… Мамочки. Кто это?
Я, конечно, понимаю, что это Тимур. Но выглядит он… совершенно по-другому! Раньше у него волосы торчали во все стороны. А на лице была то ли отросшая щетина, то ли не доросшая борода. И одет он все время был в джинсы и футболки.
Он был похож на айтишника. Из тех, что все время торчат перед компом и никогда не заглядывают в зеркало. Как мой дядя Марат.
А сейчас… да он бы мог моделью работать! Такой красавчик… У меня аж дыхание перехватывает.
Борода исчезла. Волосы стали короче и лежат красивыми волнами. На нем светлые брюки, белая рубашка и стильный пиджак. А еще я замечаю модный ремень и явно дорогие часы. И пахнет он чем-то свежим, терпким и одновременно диким.
И этот человек написал мне: “Не парься”?!
- Оу… - вырывается у меня.
- Что?
- Ты изменился.
- Да?
Как будто он не знает! Как будто у него борода сама собой отвалилась, а волосы сами легли так невероятно красиво.
- Раньше ты был похож на моего дядю Марата.
- На дядю? - почему-то недовольно рычит он.
- Ага.
- А сейчас не похож?
- Н-нет.
- Ну и слава богу.
Я продолжаю глазеть на него, забыв подобрать челюсть.
- А на кого я теперь похож?
- На Брэдли Купера.
- Это плохо?
- Это очень даже… Он очень красивый!
- Мне пару раз говорили, что я тоже ничего, - усмехается Тимур.
- Да… Ты… Ты тоже ничего, - мямлю я.
А он как будто смущается вместе со мной.
- Да я просто подстригся и побрился.
- И переоделся.
Он кивает.
- Я с тобой не поеду! - вырывается у меня.
- Не поедешь? - снова рычит он. - Какого х… почему?