— Идеально! — я реально доволен тем, что получилось. Прошла голова, и мысли вроде разложились по местам.
Сервирую, разливаю по бокалам сок, хотя вино подошло бы лучше, но Полина ещё не доросла, а я алкоголем обычно не похмеляюсь. Осталось подобрать какие-то слова, чтобы сводная выползла из своей крепости.
По привычке дёргаю за дверную ручку. Заперто. Дурацкая щеколда! Снова вспыхиваю раздражением, но тут же гашу его. Хрен с ней, пусть будет, раз мелкой так нравится.
— Полин, открой, — зову сводную.
Тишина. Делаю вдох поглубже и стучу ещё раз.
— Полина, — молчит. — Поля, твою мать! — врезаюсь в дверь кулаком.
Малая всё же высовывает свой нос в коридор.
— Что? — хрипит и смотрит на меня как на врага.
— На кухню приходи. Я ужин приготовил.
— Я не хочу есть, — поджимает губы.
Между строк легко читается: «С тобой».
— Приходи, тебе понравится. Заодно поговорим.
Она ныряет обратно в комнату и захлопывает дверь прямо у меня перед носом.
— Да чтоб тебя! Чё ты такая бесячая?! — рыкнув, ухожу на кухню.
Ужин остывает. Жалко, пипец. Сажусь за стол, отламываю кусочек мяса, макаю в соус и тяну в рот. Глаза закатываются от сочетания вкусов и текстур.
Слышу шаги. Надо же, решила выползти всё-таки.
Босая, с небрежно заплетённой косой, покрасневшими глазами, в свободных спортивных штанах и футболке. Морщит свой симпатичный нос, принюхиваясь к ароматам, заполнившим кухню.
— Кто это? — косится на свою тарелку, будто я ей туда таракана положил.
— Птица. Садись уже, — киваю на свободное место.
Поля плюхается на стул, берёт вилку, толкает в сторону фундук, двигает ягоды, рассматривая каждую.
— О чём ты хотел поговорить? — не спешит пробовать.
— В общем, — осторожно разламываю яблоко, собираю на вилку соус, мясо. Поля смотрит на эту вкусняшку и шумно сглатывает слюну. — Я был не прав, — заканчиваю свою мысль. — Шутка была грубой.
Хмыкнув и как-то странно улыбнувшись, Поля всё же решается попробовать то, что я приготовил.
Демонстративно долго жуёт, делая вид, что задумалась, а сама стреляет в меня глазками.
Отодвигает от себя тарелку, приборы.
— Рада, что совесть у тебя всё же есть. А это… — смотрит на гуся. Отодвигает табуретку, медленно встаёт. — Ничего так, — пожимает плечами, — пойдёт.
— В смысле, пойдёт?! — от возмущения из рук выпадает вилка.
— Ну-у, — тянет Поля, делая пару шагов от стола. — Борщ я люблю больше.