- В дип.корпус пойдешь? Элита...
Дип.корпус - это агентура. Любовницей к какому-нибудь дипломату засунут. А то и хуже. Нет уж. Увольте!
- Не пойду. Я же уже писала отказ. Только в оперативку.
- Почему?
- Замужем... Вы же читаете, - киваю на личное дело.
- Делов-то... Разведем.
- Нет. Не хочу. Мужа люблю.
От Ивана капают смски. Пьяный всегда мне пишет всякую нежнятину! И телефон подрагивает в руке. Поглаживаю на автомате экран пальцем.
- Жаль... Ты подходишь.
Во взгляде на мгновение проявляется похоть.
Равнодушно смотрю ему в глаза.
- Я передал твое дело майору Мансурову. Он набирает себе команду.
- Что-то я такого майора не припомню, - копаюсь в памяти. - Хотя...
Очень знакомая фамилия. Но откуда знаю, вспомнить не могу.
- Узнаешь. Питерский он. Сейчас в спортзале, спустись.
- Так, меня взяли или он будет решать?
- Он...
Понятно.
Спускаюсь в цоколь, в спортзалы. У зеркала поправляю темную глянцевую косу, заплетенную с макушки. Застегиваю приталенный пиджак.
Каблуки стучат по покрытию.
- Зольникова, привет.
- Привет, - жму руку одному из Ванькиных коллег.
- А ты чего не в форме?
- Я не на тренировку. Майора Мансурова ищу.
- Мм... Вон он, - стреляет взглядом на метиса в светло сером костюме.
Лет сорока - сорока пяти. Хрен их разберёшь метисов этих.
Мансуров смотрит на бой ледяным внимательным взглядом. Под светлым пиджаком у него черная водолазка, обтягивает грудные мышцы.
В хорошей форме, - отмечаю про себя. - Хоть и сухощав по сравнению с моим Иваном.
На мгновение бросает на меня равнодушный взгляд. Глаза у него светло-серые, ледяные как у рептилии.
На меня редко равнодушно смотрят мужчины...
Встаю рядом с ним, плечо к плечу.
- Разрешите обратиться, товарищ майор?
- Владо Диляра? - не отводя взгляда от ринга.
- Так точно. Только теперь Зольникова.
Выдерживает паузу. Я жду.
Вдыхает глубоко воздух. Ноздри подрагивают... Молчит и не смотрит на меня.
На ринге один боец, технично валит второго, ловя его в удушающий. Оба незнакомы мне.
- Зачем тебе оперативка? Трупы, психопаты, заложники, грязь, мясо...
- Это "моё".
- Мм. Раз твое , иди на ринг. Брейк! - рявкает сухо бойцам.
- Переодеться можно?
- В оперативке тоже переодеваться пойдешь?
- Нет... - скидываю туфли и пиджак.
Хорошо хоть брюки широкие.
Разминаю плечи. Запрыгиваю на ринг.
- Ты, - кивает одному из бойцов. - Встань с ней в спарринг.