— Да брось, я не суеверный.
Мы обмениваемся долгими взглядами прежде, чем я иду к дверям.
— Погоди, Егор, — дядя меня окликает. — Это тебе оставили.
Он берет со стола визитку, приближается и протягивает.
— Ты уверен?
— Уверен. У меня есть ее контакты. Бери-бери.
Толкаю прямоугольник в задний карман черных джинсов и выхожу.
Народ подтягивается. Туса набирает обороты.
Вызывая такси, я спускаюсь по лестнице и уже внизу, оказавшись в толпе, получаю удар под локоть. Мимо меня проскакивает девушка в черном. Телефон едва не летит на пол — ловлю его, вывернув руку под немыслимым углом.
Вспышка гнева умирает в зародыше, когда чувствую в воздухе знакомый шлейф.
Запахи… Я с детства к ним чувствителен. Но конкретно тот, что сейчас ощущаю, переворачивает все нутро.
Мир вокруг плывет. Стоя в окружении незнакомцев, вижу себя в другом моменте.
Ебаный Интерстеллар.
Мне еще семнадцать. Октябрь. Сумерки. Расписанные граффити стены… На высоте ветер бьет в лицо, но здесь так свободно дышится…
Передо мной кто-то маячит. Схлынув, наваждение возвращает мне слух.
Нет-нет… Подожди…
В полумраке фокусируюсь на смутно знакомом женском лице. Музыка разносит барабанные перепонки. Читаю по губам:
— Егор? Королев?!
Хмурюсь, когда светловолосая девушка шагает ближе и орет мне в ухо:
— Я Маша! Маша Ушакова! Мы вместе учились? Ну, вспомнил?! А я тебя сразу узнала!
Присматриваюсь. Точно. Она.
Только, кажется, волосы у нее были не светлые. А в остальном все такая же – мелкая, невзрачная.
— Маша… Это же которая… Блядь, — в голове всплывает факт, который заставляет меня напрячься.
— Да. Привет, — киваю, рассеянно обводя взглядом пространство вокруг.
— Давай сюда? — девушка жестом зовет меня последовать за ней.
Я развожу руками, мол, чего еще придумала, но Маша так отчаянно машет мне и умоляет взглядом, что я позволяю ей увести себя за дверь.
Мы становимся друг напротив друга.
В вытянутом коридоре, который ведет к туалетам, немного тише.
— Надо же так встретиться! Я здесь в первый раз! А ты?! — выдает на эмоциях.
Глазами блуждает по моему лицу, за губах тормозит. Улыбается.
Даже не скрывает, что рада нашей встрече. А я просто пытаюсь быть вежливым.
— Ага… Тоже.
— Ты вернулся, да? Насовсем или как? — атакует вопросами.
— Нет. У отца просто юбилей. Вот приехал на пару дней.
— Ясно. Ты в этом живешь, как его, в Армавире, да?