Молчу. Молчание, как говорится, золото, да и они вроде как не заинтересованы в беседе, не обращают внимания на то, как я достаю таблетку из блистера и бутылочку воды. Выпив таблетку, успокаиваюсь.
С собой я прихватила дополнительную футболку, и она мне сейчас очень пригождается. Надеваю ее и трусики, аккуратно пристраиваюсь на узкой койке, где мне указали место. Сон уволакивает меня в темноту, едва я касаюсь подушки…
– Рыжая, подъем, – меня тормошат за плечо.
Спросонья не могу понять, что происходит и кто меня будит, но машинально сажусь.
– Что…
– Вставай давай, надо уходить.
– Куда уходить?
Ничего не понимая, хлопаю глазами, сфокусировав взгляд на двух мужчинах напротив. В черных футболках, туго натянутых на буграх мышц, и в камуфляжных штанах, они выглядят как грозные, сильные, опасные близнецы.
– Не тупи, Веснушка, на выход шуруй, или тебе тут понравилось?
Ржут. Гулкий смех прокатывается по камере, в которой из-за отсутствия мебели голо и пусто. Здесь гуляет эхо и пахнет сыростью. И витает дух безнадеги. Конечно же, я хочу покинуть это место! Да я бежать готова из места, которое память навечно будет ассоциировать с позором и унижением. Здесь я распрощалась со всеми своими наивными мечтами, познала боль и страх…
– Димыч, она не алё, бери ее на руки, так быстрее будет.
– Я в порядке, в порядке, просто всегда так плохо просыпаюсь, долго не могу понять, где я…
– Расскажешь позже, я как раз люблю сказки на ночь, – обрывает мой бессвязный лепет тот, который Димыч, и подходит ко мне. – Быстро ноги в руки и на выход. Лимузин подан.
– Лимузин? – бормочу себе под нос, но спрашиваю, конечно же, не у них, не хочу злить зэков. Я всего лишь их вещь, бесправный заказ, который им принадлежит по праву. Куда скажут, туда и пойду.
Узкие коридоры, тусклый свет, камеры с решетками – именно так я себе и представляла тюрьму. А чего я не представляла, так это того, что мы окажемся на свободе. Я пробыла тут всего ничего, а воздух на улице сладкий-сладкий, так бы его и пила. Замираю на одну секундочку, больше нельзя, мы торопимся к черному джипу, который срывается с места, как только мы в него садимся.
Захар
– Что за дела, Блатной? – поворачиваюсь я к водителю, с удивлением понимая, что за рулем не кто иной, как Батьков Михаил.
Гроза криминального мира девяностых, мать его!