– Разве тебе не нравилось, когда мы играли в покер? Так и блистала, наслаждалась. Пьянела
– Вы поддавались!
– Но в сам момент – тебе ведь было хорошо? Было, я видел. Азартная девочка.
Мне нечего возразить. Да, в какой-то момент я начала получать наслаждение от игры. Мне было хорошо. До момента, как пришлось раздеваться.
– Может сыграем ещё? – предлагает Даян, двигаясь ко мне. – В покер на поцелуи. Кто проиграл, тот и целует.
– А ты разве не будешь в выигрыше постоянно?
Мужчина смеётся. Поднимает ладони вверх, показывая, что я поймала его с поличным.
– Лучше расскажи что-то, – прошу, надеясь отвлечь Даяна. – О себе, о братьях. Что-то интересное.
– Амир у нас самый высокий. Нат – самый накачанный.
– А ты?
– А я, детка, самый охуенный.
Я прыскаю, не сдержавшись. Очень скромно, а главное – уверенно. Я не это имела в виду, но непосредственность Даяна умиляет.
Я взмахиваю ладонью, пытаясь справиться с весельем. А после пальцы попадают за подушку дивана, находя что-то твёрдое и холодное.
Замираю. Пытаюсь незаметно прощупать, всё больше убеждаясь в своей догадке. Телефон Натана. Прямо в моих руках. И я могу позвонить подруге.
Нужно лишь отвлечь Даяна.
И тогда я смогу сбежать!
11. Глава 11
Мама у меня бывшая балерина. Занималась с детства, долго и упорно. Примой не стала, конечно, но очень любила своё дело.
А меня на балет не отдала. Знала, как это сложно и больно, сколько выдержки нужно, сколько страданий перетерпеть. Ноги в кровь, повреждённые мышцы, ушибы от падений.
Нет. Меня никогда не толкали в большой спорт, ограждали даже. Но кое-чему мама всё-таки учила.
Спортсмены не сдаются. Падают, поднимаются, пробуют снова. До тех пор, пока не достигнут нужного результата.
– Надо своего добиваться, котёнок, – учила мама. – Даже если сложно и не получается.
Поэтому и долбит меня с этим Вовочкой чертовым, не сдаваясь.
Поэтому и я отступать не собираюсь. Пока есть хоть крошечная надежда на спасение, я не буду сдаваться.
Холодный металл жжёт пальцы. Я сдавливаю телефон, надеясь, что Даян не заметит.
– О чём задумалась? – мужчина закидывает ладонь на спинку дивана. Касается моего плеча. Щекоткой под кожей отдаёт.
– О балете, – отвечаю почти честно.
– О, ты танцовщица? Станцуешь для меня, детка?
– Ага. В следующей жизни.
– Злая ты. Я мог бы.
– Станцевать?
Я не хочу этого делать, но… Рефлексы такие рефлексы. Взгляд сам по себе падает на грудь мужчины. Скользит по выпирающим мышцам, натягивающим загорелую кожу.